¿Qué música sale de esos auriculares?

Nubes y calor
vas con lentes de sol
no importa
desafiante, empujas al viento
que te desparrama los pelos
con cara de enojada
paso tranquilo
pero firme
¿Qué música sale de esos auriculares?
la gente te roza
algunos a propósito
no te importa
sigues
parece que manejas los semáforos

todo eso se nota desde la mesa del bar
y como resalta ese pañuelo verde
atado a tu mochila

Gotita

Veo como la gente se deconstruye por redes sociales
pero el helado se derrite
me avisan mis dedos pegajosos

Hay una sombrilla
me tapa de la lluvia
y veo, como una gotita
choca y se desparrama en el asfalto gastado

un perro con cara de bueno
tiene hambre
me mira
me dice guau
es lo mas interesante que me han dicho en la semana

chupo mis dedos
el perro ayuda
el cucurucho,
su premio

la lluvia crece
no amaina
estiro la mano
el agua termina el trabajo
el perro y yo
amuchados
bajo la sombrilla

Hoy

Días como hoy
me pongo
más The Cure
más The Smiths
un poquito Pixies
la mañana gris
mate
vientito apacible
la perra mirando por la puerta
Friday I`m in love
suena
se proyecta uno de Daft Punk
no desentona
(Creo yo)

Que se vayan así
las horas minutos y segundos
el tema
es que se acaba la mañana
la frontera del mediodía
cada vez más franqueable
más difusa
aparecen los preludios:
olor a comino en el ambiente
el ruido de los autos que aumenta
el hambre
el agua del termo que no está

Hasta el algoritmo de YouTube
se da cuenta
me lleva a lugares inesperados

La mínima chance

Llueve
está fresco
medias mojadas
hambre
olor a facturas
charcos
y reflejos en el piso

te espero mientras me seco
tomemos unos mates
(yo preparo)
traé sacramentos
podemos ver "Perdidos en Tokio"
podemos hablar boludeces
podemos esperar que se haga tarde
que siga lloviendo
para que exista la posibilidad
la mínima chance
de que me digas
"¿me puedo quedar a dormir?"

XCIV

Burbujitas en mi boca
de esa bebida gaseosa
que tanto mal hace
cuanto esmalte se pierde
cuantas calorías aumentan
cuanto conservante artificial
haciendo daño al cuerpo
cuanto
cuanto
cuanto

me quedo con la sensación
de las burbujitas

como una empanada
antes
la parto al medio
y soplo
supongo, que para muchos es pecado
yo me veo en el  94
casa de mi abuela
empanadas que vienen en lata de dulce de batata
desde la parrilla
calientes
jugosas
pero partidas a la mitad
sopladas
y sin limón

burbujtas en mi boca
y empandas partidas el medio
eso, no más.

Eso

Tiene que ser eso
la lluvia
finita
cayendo
la ventana abierta
la luz
para alumbrar lo que escribo
también el vientito
que sale de mi boca
para ahuyentar moscas molestas
el mate
amargo
mío y de nadie más
la música
con percusión alegre pero tranquila

¿Y por qué no lo silencios
entre tema y tema?
para oír el ruido
de mis labios apretados contra la bombilla.

Tiene que ser eso
también el olor a comida
que se va proyectando en la mañana
los libros con tierra qué
me piden una chance más
mis ganas de darsela
mis ganas de que golpeen las manos
ofreciendo pan de anís
y seguir escribiendo
con los dedos pegajosas
con más moscas

Todo eso
mi cabeza siguiendo
el ritmo de la música
"y hacer la rueda
girar y girar y girar..."
escuchar ese solo
seguir escribiendo
y pensar que lo bueno se acaba
como se acaban las hojas
pero no las ganas de seguir
escribiendo.

El equilibrio

Verano trucho
calor
quiero besarte
en el cuello y la boca
morderte el labio y los cachetes
cachetona
quiero que cojamos
y dormir
y en el medio de la noche volver a coger
capaz que antes de todo eso
podemos tomar un porrón
bien frio
no se si artesanal, está caro
la cosa es que esté frio
en mi pieza hace mucho calor
sumado al nuestro
se crea un clima jodido
que es tapado por la pasión del momento
pero imaginate si antes y durante hay porrón frio
supongo que vas a estar de acuerdo
no es ni necesario que lo diga
en esta se que piensas como yo.

Estos vaivenes entre sexo, vos y porrón
son lo que equilibrados
construyen la noche ideal. 

10/9/2018

Es diez de septiembre
no se que le pasa al invierno
short, remera y chinelas
todas las noches son para cerveza fresca
en realidad
todas las noches son para escribir un poema con
una cerveza fresca
en realidad
todas las noches son para leer poemas con una
cerveza fresca
dolor de espalda proporcional a la belleza literaria.

Todo ha cambiado de golpe
las motos acelerando y los perros aullando
hace unos días daban miedo
ahora, son parte de la música de la tarde noche
hace unos días el ruido de algún portón
era la entrada inminente de un extraño sin invitación
ahora, el ruido de algún portón
es la vecina atendiendo al sodero.

Los días parecen más largos
las personas andan por las calles
la juventud es más feliz
y los pelotazos en las paredes son más frecuentes.

Todo eso penetra en el espíritu
y nos hace un poco menos desdichados
aunque las cosas feas siguen pasando.

1024

Ha vuelto el invierno
la calle desolada a la tarde
fin de un libro triste
y las manos heladas se oponían a pasar de página.
Por la ventana se veía un valiente
que caminaba solo por la vereda
capucha y botella de coca bajo la axila
iba rápido, como si ya comenzara el segundo tiempo.
 Esa escena de película del Bafici daba cuenta
de que había que cerrar las persinas
antes, una frotado de manos y un vistazo al celular
1024 mensajes sin leer
¿Finalizar el libro o intento de sostener relaciones?

Smart

Ella se comía un casado, generalmente los martes
tenía la tranquilidad de estar en una relación
signada solo por el garche
Eso reflexionaba cuando el se iba
todavía con las sábanas calientes
tomando lo que quedaba del vino que compartían.
El cuadro de Hopper que observaba en su pared
justo arriba del smart de 51 pulgadas
catalizaba sus ideas mas audaces
ligadas a una soledad profunda y perpetua
algo vacua pero tranquilizadora.
Ya no son tiempos de andar queriendo tanto a alguien
se decía mientras dejaba caer el toallón en el baño
y mientras el agua que golpeaba su relajado cuerpo
sentía tristeza por la huida de ese olor a otro
por las cañerias.

Poema largo

Soy un poema largo
y voy a decir muchas veces
"soy un poema largo"
para ser más largo.
No quiero hacer reflexionar a nadie
ni invitar a que me leas
es más, quizás sea el momento de dejarme
en este punto.
No hay necesidad de soportarme
es molesto cortar la lectura de un poema
y no todo el mundo dispone de más de
diez minutos corridos de concentración
no me vengan con eso de la lectura por arriba
eso no es leer, por lo menos a un poema no se lo trata así
hay que estar preparado para ir al diccionario
o al reconocedor de voz del celular para decirle la palabrita
que queremos que busque.
Si me vas a leer así, mejor dejame
tal vez tienes que cocinar
o ver Estudio Futbol
o tocarte pensando en esa persona que no te quiere
o tomar un helado
o mirar precios de lentes de sol
leeme bien, sino no me leas
y no me vengas con la pregunta:
"¿que es leer bien?"
si sabes
no me boludees
conozco a la gente como vos
que anda diciendo que ha leído un
poema re largo, re piola, re copado
solo para llamar la atención
o mostrarlo en Instagram
todavía me puedes dejar
mirá que quedan veinte minutos para que cierren la verdulería.
Soy un poema largo
y el que escribe está renegando
porque tiene errores de ortografía
y odia tener que releer para corregir
pobre aquel que le tenga que echar un vistazo corrector
"por suerte existe esa gente", piensa el que me escribe.
Llego a este punto y ya no se mas que decir
ahora entiendo porqué mis parientes son tan breves
a veces concisos
a veces vagos
a veces una mierda
pero siempre breves
Tres párrafos de seis renglones
o dos párrafos de cuatro y uno de cinco
o un solo párrafo de quince
suficiente para leer varios en el colectivo
o en la espera del taxi
yo soy un tedio, lo sé.
Seguro que me vas a tener que cortar
y vas a tener que retomar desde el principio
o vas a decir,
"lo leo después"
hasta siempre lector.
Soy un poema largo,
tan largo que mientras me escriben
el algoritmo de Youtube ha llegado a lugares inesperados
me hacen pausa para poner Future Islands y volver.
Siento el olor a asado que entra por las ventanas
en este feriado
no hay razón de estar escribiéndome
no digo nada
no genero pensamiento
soy solamente un poema largo
que siente como va bajando el ritmo del tecleo
mientras me alargo
veo como se mueve la cabeza del que me escribe
que busca alguna inspiración en la mesa
en la telaraña de aquel rincón
o en el pizarrón con garabatos
en su cabeza ya no queda nada, me parece.
Se va a ver los mensajes de whatsapp
para ver si le ocurre algo
soy una mierda
soy aburrido y pesado
pienso en los momentos propicios para que me lean:
algún estreñido que vaya al baño quizás me disfrute
algún desocupado que ya se cansa del diario
o algún enfermo en la sala de espera.
Soy un poema largo
no soy de un solo tirón
me han abandonado hace un rato
se que estiran la espalda
abren la heladera
huelen la cerveza tirada en la mesa, la limpian
y vuelven hacia mí.
A esta altura me surge la duda
¿Quienes me escriben?
por la poca creatividad diría que es una persona y medio burra
pero soy tan largo
que no se quien tendrá las ganas.
 Tengo la ventaja de conocer el arrepentimiento de mis lineas
iba a hablar de que han googleado "poema largo"
y comparativamente
tan largo no soy
que desgracia la mía
de ser un poema largo
que no cumple bien su cometido por la mediocridad de un tercero.

Fantasmas

Mi pieza con poca luz
es un reservorio de fantasmas
no de esos que asustan y hacen buuuu
estos viven en otro lado
todos juntos, mezclados
dando vueltas al rededor de otros fantasmas
o girando sobre si mismos
dándose abrazos de fusión.

No se cuantos son
por ahí los cuento y no hay caso
siempre se me olvidan los anteriores
cuando llego al décimo.
Algunos son muy similares a otros
y no se como contarlos .

De todo tipos y colores
noches enteras me la paso escrutando
a alguno de estos fantasmas
otras los pienso todos juntos
abrazados como en un scrum
van empujando mi cabeza contra la almohada
se meten por la nariz
y no me dejan que los escupa por la boca.

Pensamientos oportunos llegan
y los espantan por un rato:
como forma River el domingo
la mejor escena de acción que recuerde
cierta pelea entre Gandalf y Yoda
la comida del día siguente
como mejorar la patada lateral en Kick Boxing
etc, etc, etc, etc,

hasta que me duermo.

Van Damme

Me hablan, no presto atención
prefiero concentrarme en buscar
la película de Van Damme
que quiero ver.

Me siguen hablando
ahora borro mensajes viejos
"que cajeta Atlético"
"quiero verte"
"vamo a Antares"
absorto en esos recuerdos
voy tejiendo el hilo que los conecta
la telaraña se forma
y como toda telaraña
no tiene forma definida
(por lo menos para mí).
Un estado de confusión
que se hace más profunda
cuando retrocedo en el tiempo.

Debe ser que por eso
no borro mensajes viejos
solo lo hago para no escuchar
lo que me dicen

Abstraerme de todo no es facil
por suerte existen las películas
de Van Damme

Papa

Tenemos hambre.
Olor a locro entra por el jardín
a asado por el patio.
El poder del mate se va diluyendo
vamos cediendo a esos aromas.
El sol de la mañana es ideal
el ruido del tren también suma.
¿qué vamos a comer?
Por suerte- pensamos
existe la papa.
No vamos a hacer historia
no queremos hablar de su importancia
para las sociedades indígenas
ni de su impacto en la cocina occidental
(agradezcan europeos).

Estamos seguros que
con un poco de puré
o papas al horno
vamos a salir airosos
y en menor desventaja
frente a la comida del
vecino.

Un día normal de invierno

Un día normal de invierno
por la calle, llena de autos
un perro con buzo muerde a un hombre.
Me digo para mis adentros:
"si te muerde un perro con buzo,
algo mal en la vida has hecho".
Una chica con lentes de sol
me mira como si supiera lo que estoy pensando
me hago el distraído con la vista al sol
(que estaba medio apagado)
y me concentro en la música
suena Suarez.

Camino como si nada me preocupara
incluso camino como si me gustara vivir
festejando sin muecas el viento que me da en la cara
imaginando el sabor del café que se aproximaba
las palomas de la plaza me daban paso con estilo.
Era un buen día
parecía un buen día
algunos dirían que era un día peronista.

Un cartel se metía entre mis ojos
"No al holocausto prenatal", decía.

Entonces
las palomas se transformaban en cuervos
el sol se incendiaba como nunca
el café era alquitrán
y el viento en mi cara era el soplo de Mordor.

Todo eso

Medir la palabra y trasladarla a otra forma
contener la explosión
medir el impulso
apretar los dientes
contener la respiración
cerrar el puñito
hacer de todo arte
por más enviricuetado que sea
por más difuso
y sin sentido.

Lo que sea
la bronca del partido de ayer
el hambre que siento ahora
el rápido vuelo de esa paloma que no me dejaba que le saque foto
la angustia contenida
el frio de esta época
la ganas de darte un beso
darte un beso
el ruidito sistemático de la heladera
mis clases de kick boxing
las ganas de coger a la noche
los ñoquis que he cocinado
el señor en la cafetería que hablaba de Mort Cinder
la panza que no se va
las pantorrillas duras
tus muslos
tus muslos

Se mezcla mucho todo
la tentación de poner frases hechas que no quedan bien
las ganas de poder escribir como Carver o Borges, o los dos juntos
tu foto que está archivada en mi grupo solitario de whattsapp 
mis pies fríos

todo eso
poesía.

Miedo

Tarde noche
en el borde de la vía conversan
el escobero y un casual encapuchados
el frio no es problema

El miedo al robo
se va transformado
en miedo a los perros
(dueños del barrio)

La verdulería
única luz de la cuadra
ultimo resguardo de la tarde
ante la llegada de la noche.

Los gatitos escondidos en el auto abandonado
pulverizan con la mirada al que pasa.

Se ven las luces de la avenida
algo así como la salvación
para el desprevenido
de clase media
que circule en la zona

Abrazo

¿Te puedo dar un abrazo de despedida?
                  Que boludo
                       ¿no?

Guiso

Los días de guiso tienen su rutina.
Después de unos mates
ir a la verdulería:
cebolla, zanahoria, pimiento, coreanito,
capaz papa.
Ajo hay en casa.
Algún corte apropiado de carne.

Las bolsas con los alimentos
cuelgan de las manos heladas
humito sale de la boca.

Algún vino o gaseosa son opciones,
sino soda, no pasa nada.

Esperar que el agua se caliente
para lavar las verduras
luego pelarlas
para después picarlas
todo va con normalidad
comienzo por la cebolla
(no lloro)
ajo, pimiento y coreanito
es el orden.
Rayo la zanahoria
sin lastimarme los dedos

Siento por detrás
unos brazos que pasan por debajo de mis axilas
un pelo que roza
un cachete que choca contra la espalda
manos que aplastan mi pecho.

Se viene el mejor guiso del mundo.

Sobre poesía

Con la compañía del ruido de la heladera
y de algún posible espanto
pienso en la decepción y en el fracaso
y pienso que la poesía es lo único que salva
que el tiempo es una trompada en la pera
que te golpea, pero no tira
te penetra oprimiendo el pecho y ensanchando los intestinos.

La vida es una ordalía diaria
siempre esperando la mano de Dios
siempre incendiado
el Señor es así, hace lo que tiene que hacer,
o no hace lo que tiene que hacer.

Esto iba a ser sobre poesía
no sobre la desdicha
no sobre la inclemencia de tiempo

Lo admirable de la vida, lo hermoso
lo que nos hace sentir mejor
es la substancia del poema.

El poema es el bálsamo de todo lo otro. 

Sol

El sol desciende pidiendo permiso

da sobre el asfalto agrietado

es invierno.

Dos adolescentes retuercen sus corazones

gritos, lágrimas y brazos expresivos.

El tren pasa por debajo,

penetra por las sombras de los árboles.

Un taxi entra al telo

el acompañante se agacha.

Autos avanzan lentamente

como un cardumen caótico.

El mecánico, imbuido en su tarea

no se perturba por nada.

El aserradero (amo y señor de la cuadra)

da permiso para que pasen los camiones.

El viento leve, tranquilo y frío

pega suavemente en las partes descubiertas.

Ya avanzo por la Uruguay

por los pedacitos de sol que el día me convida

es el espectáculo del espacio y el tiempo.

Sin luz

Pienso las cosas
que no hago
que dejo de hacer
cuando no hay luz en le baño.
No puedo leer poesía
ni mirar la puerta de madera
imaginando formas en el barniz.

Puedo estar sentado
haciendo lo que tengo que hacer
con los brazos en los muslos
y mi cabeza en otra parte
en modo avión
hasta que los intestinos vuelvan
a su estado de gracia.

Disfrute
paz mental
tranquilidad.

Verso libre

Me molesta, me indigna
esa sonrisa forzada
dientes apretados
presionando con fuerza
en la misma dirección
pero sentido opuesto.

La manito en la cintura
no hace falta
no sos una jarra
que se agarra por el brazo.

Que viva la gente qué
sube fotos de sus gatos y perros
se muestra en el medio de un trago de cerveza
o tomando un helado de Grido.

Viva el verso libre
que me da la chance
las ganas,
el impulso
para decir eso que he dicho.

"Cornerstone"

Ese tema, "Cornerstone"

es lindo.

Lo escucho

y siento ganas de tomar

una Barley Wine

y prender un pucho

(aunque no fumo).

La verdad,

me he cansado de las fotos del Ché

solo quiero tomar cerveza

(si es con vos, mejor)

y leer poesía, mucha poesía

descriptiva

melancólica

vivencial

si es en voz alta, mejor.

Grabarme

y escucharme varias veces

y mandarlo

(si es a vos, mejor).

Quiero escribir poesía

contando lo mucho que me gusta

la poesía

lo mucho que me gusta escuchar

"Cornerstone"

mientras escribo poesía

mientras tomo un vaso de Coca

Quiero contar lo que me gusta

como me gustas vos

lo que haces y lo que no haces.

Quiero describir todos

los tipos de abrazo que quiero darte.

 La poesía 

me hace pensar en el helado que grido

no nos ha traído

en el algoritmo de youtube

en los emojis 

y en les amigues que ya no veo.

¿Sirve?

Es poesía.

Noche Fría

La calle esta abandonada
ni el seguridad
ni los perros
solo la lluvia que la baña.

Esa soledad se rompe
ante el eventual ruido del motor de una moto
o una alejada explosión de un disparo.

La temperatura no deja de bajar
cada casa hace lo que puede
hornos
caloventores
colchas
bolsas de agua caliente.

Las chapas de los ranchos del asentamiento
tiemblan de frio, que entra por todos lados,
los fueguitos a leña dan más humo que calor
bolsas de diario bajo los buzos.

Aparece por fin el seguridad,
maneja la moto con una mano
con la otra agarra su arma
un bracero lo espera
al finalizar cada vuelta.

Silencio total
cada puerta de entrada golpeada
cada mueble movido por el sexo
cada perro que aúlla
cada espanto bullicioso
atraviesan las casas
y penetran en la noche precaria.

Cuchara

Hace frío
estoy en mi cama
solo, sin vos
quiero que estés aquí
amontonada conmigo
en remera y bombacha
tus nalgas frías
mis muslos calientes.
Calor,
energía en transito
por diferencia de temperaturas

Meter la cabeza bajo la sábana
y sentir ese olor combinado
rozarte tus piernas
morderte un poquito
pelearte las sabanas
sentir como se va calentando tu cola

Solo, con mi celular escribo
como cruzaría mis brazos por tus pechos
te respiraría fuerte
panza rascada
como rasguido de guitarra
rico el olor de tu pelo
lindo besarte la unión de la cara y el cuello
más lindo tu movimiento de cadera leve
cada tanto
con un objetivo inentendible.

Juntos

Juntos dormimos
su cabeza en mi pecho
le agradezco
(dentro mio)
haberme dado la chance
de no estar con otra persona
por lo menos esa noche.

Oscura la pieza
Intentaba mirar al techo
Nada.
Solo un diminuto rayo de luna
pegaba contra la pared.

Medias repartidas por el piso
transpiración
respiración fuerte
conexión sin palabras.

Me rasca el muslo
dibujo formas
con mís uñas en su espalda.

Eso si que parecía amor.

Se cierra

En este bar apagado
las baldosas viejas, opacas, gastadas
se chupan la luz.

El ruido de los autos le gana al de la tele.
Hay cuatro mesas
yo en una
el resto, vacías
no entro bien
estoy amuchado contra la pared.

Un solo baño
necesario y justo
precios de principio del 2000.

La pelea contra el frío
se da en varios rounds
primero, dejando prendido el horno
segundo, cerrando la puerta
tercero, el frio por todos lados.

Venden
La Gotita y Poxipol
lápices y lapiceras Bic.

Los sifones hacen juego con el piso
yo hago juego con el bar
gatito dorado que mueve la mano
aire kitsch necesario
21:00 hs.
se cierra.

No se va

No me llegan mensajes tuyos
se va cayendo esa falacia
del cariño que supongo qué sientes.

Esos castillos en el aire
que me gustan construir
sos el castillo,
y el viento que lo va a tirar.

Estoy escuchando El Mató
voy por la ruta
viajo de noche
está osrcuro a los costados
no se ve nada
y me acuerdo
de cuando te he pasado un temita instrumetal
"Es lindo, parece de jueguito" ha sido tu aporte.
Me ha gustado

La frente pegada al vidrio frio, rebotando
la tristeza no se va
quiero llegar a Santiago
y pedir un lomito y una coca

Me alejo un poco

Me gusta cuando caminas
hago como que no te veo y te sigo
vas lento
despreocupada
pelo pesado que vence al viento.

Me alejo un poco
y veo como el sol
juega con tu sombra.

Tus piernas son macizas
firmes
presionan sin clemencia
la vereda de la Plaza Urquiza.

Me acerco
te quiero hacer una broma
no me animo
vas mirando tu celular
te paras y miras,
buscas no se qué.

Lo encuentras
me has visto
y me dices
"ya era hora".

4G

Cada vez que te mando
algo por celular
un link de Youtube
un video
una imagen
se reaviva un recuerdo.
Ya no estamos
es solo una mentira
lo mismo te mando.

Últimamente, me dices
que no tienes datos
que no puedes ver nada.
Yo te quiero mostrar
un tema de una banda
que se llama
Té con King Kong
te va a gustar
sobre todo
como suena el teclado
simple, limpio y alegre.

Supongo que el tiempo
que dicen que es sabio
va a poner
Té con King Kong
en tu camino.
Es un buen ejemplo
(creo yo)
qué da cuenta
de que ya no hago falta.

Otra pinta

Después de la feria medieval
vamos a tomar cerveza artesanal
en el medio
nos paramos
nos miramos
quince centímetros de distancia
se ríe mirando para arriba

hablamos de comida
criticamos gente
envidiamos a las mesas con rabas
su sonrisa nunca se va más de cinco segundos
intervalos para revisar el celular
nos taladra la conversación de la pareja de atrás
hablan mucho y no se dicen nada
va aumentando el alcohol en sangre

las charlas sobre Borges
se evaporan como el whisky sin tapa
pululan los tópicos sobre
"lo que ha pasado anoche"

En medio de la confusión
estamos sentado pegados
besos, manos en la espalda
detalles que no hacen falta
no existe el contexto
pedimos otra pinta.

Todo

Releer
corregir la poesía
mi poesía
triste y oscuro recorrido
darse cuenta de la mierda
golpe al ego
cuestionamiento del propio genio
actividad apta para valientes.

Eliminar la palabra malograda
identificar la coma indecorosa
ser paciente
no tentarse con la papelera de reciclaje
difícil no estar pensando que observan
la desdichada tarea

Borges, Bolaño, Houellebecq y Carver

a Buko seguro que le chupa un huevo

búsqueda de la perfección

cosa real sí

Volver a ver la final del mundial para encontrar errores

¿no es una tortura?

¿No es suficiente con enfrentarse al subrayado del corrector?

¿escribir a mano?

solo un atajo

todos los caminos conducen a lo digital.

¿un balsamo?

la gente que eventualmente lee el texto

marca lo positivo y lo negativo

es decir, hace una crítica para mejorar

suerte de editores de la nada misma

que tan bien le hacen al mundo

amigo, amiga, chongo, chonga

ex algo, madre, padre, tío, tía 

hermano, prima, ignoto desconocido

etc.

todos merecen el crédito 

las palabras conectadas por alguna lógica extraña

hilo invisible que da cuenta que todes somos todo

Un vaso más de vino

Tres personas listas
se llama al taxi
nace la espera
el barrio invita a la desconfianza
un vaso más de vino
stalkear a la chica del tatuaje
jueguitos de dedos con las llaves
criticar el perfume del otro
practicas invocadas por la demora
el tiempo avanza cruelmente
afuera, el contexto se pone sombrío
las gotas golpean al suelo
transmiten seguridad:
no van a parar.

Nueva llamada
ahora con un poco de bronca
se ha finiquitado el vino
no quedan fotos para ver
(de la chica del tatuaje)
mirar fijamente la computadora vieja
ver los nutrientes de los saquitos para mate cocido
mover los aros y sacarse los anillos
así se baña la impaciencia del momento.

Almohada en el sillón del living
sedimentos de whisky del sábado pasado en la petaca
pelea por la final de los pesados de la UFC en la tele
Llega el taxi,
una duerme
otro en el baño con el whisky y una revista
el otro viendo la tele, hace como que no escucha
sigue sonando la bocina

Mi barrio en invierno

El gris oscuro del cielo
seis grados centígrados
gotas que golpean la cara
calle casi desolada
pocos se animan a andar
casi todos con capucha

las percepciones cambian
dos parados en la esquina
casi sin cara
mirada que inhibe
se apura el paso.
Los perros amuchados
levantan un poquito la cabeza
tiemblan
mirada desconfiada
se apura el paso.

El humo de la montaña de basura
le da un tono distópico al paisaje
no es que vaya a aparecer Mad Max
pero hay un constante desconfiar del contexto
los autos pasan
alejados de todo contacto con lo que los rodea
los limpia-parabrisas moviéndose dan algún
atisbo de vida dentro de ese mundo calefaccionado
los niños del asentamiento son los únicos valentes
le dan pelea al clima
jungando al futbol
con arcos con palos de piedra

La oscuridad comienza a oprimir
las almas se perturban más
se apuran en llegar a sus casas
alguno que otro da una mirada por la ventana
los hornos calientan el ambiente 
en cada hogar
los delibery de comida
aúrados y asustados
trabajo de mierda piensan.
Un hambriento de turno atiende rápido
da una cantidad de dinero exacto
lo que vale la pizza
nada de propina.

ojeras

Acabo de ver la cara de una mujer
en instagram,
refinada, su lineas muy marcadas
como si las hubiera limado el mejor herrero
ojos claros,
como hendiduras a cada parte de la cara
rodeadas por el cerro oscuro de sus ojeras
labios perfectos
junto a la curvatura inclinada que sale de su nariz
y en unión con sus pómulos

forman el Triángulo de las Bermudas

en el que cualquiera quisiera perderse 

para siempre.

En la Tele hablan del Tano Angelici

es dificil plasmar la belleza de esa manera

la opción de bajar el volumen es coherente

pero eso implicaría la derrota de la alienación

el triunfo de la poesía, el arte y el amor.

 

TyC

Cosas mínimas
detalles de la vida misma.
Empujar con el dedo indice
tocando la costilla
a su chongo de turno;
leer los mensajes en el celular
de algún desconocido en el colectivo;
mirar la cara de la gente
cuando bosteza.

Detalles
la hacían feliz
con leve sonrisa.
También
amaba el sexo.
Tenía problemas al llegar orgasmo,
se le figuraba una parte de un cuento
siempre, siempre en ese momento:

"El gordo José, quien nunca dejaba de ver TyC,
por lo general, parado y acariciándose la
panza. Esperaba hasta tirarse un pedo, cosa  que
disfrutaba, sobre todo al momento de aspirar el
aroma. Un 'ahh' le salía de la boca, como
socializando el goce. Luego se sentaba, apenado
pensando que lo mejor ya había pasado."

Ya no fluía la cosa,
se sentía seca
impenetrable
le metía un empuje seco
con sus dos palmas
al chongo
"correte"
Se paraba
y sabiendo del disfrute del otro
al mirar sus nalgas en la penumbra
se vestía, se iba a la mierda.
(No le gustaba coger en su depto)

¿El Uno?

Charlamos con mi amiga,
en vez de hacer
lo que tenemos que hacer,
como siempre.
El tópico en discusión:
"basta de curar el alma"
poesía, música, películas,
amigues, porros,
todo eso, junto o separado.
 Falsas esperanzas de un mundo
que no invita a ser parte,
o si lo hace es más por el
espanto de no morir,
que por la dicha de la vida.

Dicen que Rimbaud era
un gran poeta. "El uno",
afirma un chango en una mesa
de un bar llena de hombres con
bigotitos. Se fuma un cigarro
mientras la chica que lo acompaña
lo mira como embotada en el humo
perdida en esa neblina de la nada misma.
Que fácil es ser parte de esa mierda.

Tengo un libro chico de Rimbaud,
dice Arthur, con letra chica y negra,
dice Rimbaud dividido en sílabas
blanco y grande,fondo naranja
envuelve las palabras.
No lo he leído,
nos tenemos que concentrar
en eso que tenemos que hacer.

Mi amiga suelta el cuaderno
va al baño
deja su celular abierto,
miro.
Chat de grupo de sus amigas
"Vamos de culiandanga"
es la propuesta de alguien.
Muchos emojis de manitos
que aceptan la propuesta.
"Mañana no nos juntamos
a seguir haciendo esta mierda
¿queno?" pregunto,
"No", es la respuesta.
Me pierdo en la charla
no presto atención
solo imagino que
va a ser interesante la noche
o leyendo Rimbaud
o yendo de culiandanga.
Mañana,
lo mismo,
salvo que juega la selección,
paréntesis del sinsentido. 

La calle de la vuelta de casa

La calle se ensancha,
se divide:
a la izquierda un puente,
a la derecha otra calle.
Zona esta, donde se roba mucho.
La señora vende tortillas calentitas,
hace de escudo para el incauto
que se atreve a pasear por ahí.

En invierno,
la noche se apura en llegar
 y las almas hacen más eficiente
su traslado.
Se camina más rápido,
las transacciones con el vendedor
de turno son sucintas.
La cantidad de ropa puesta
aísla del mundo,
suerte de pequeño desasosiego.
Los perros, fieles guardianes de la
doña de las tortillas, asustan a mas de uno.
El rati eventualmente circula,
mira como haciéndose el malo,
con ganas de desconfiar del primer
boludo con gorrita que aparezca.

El señor que se sienta en
el piso de su vereda,
tira comentarios desafortunados
usa gorra,
le gusta hablar de futbol y de vino.

Todos los días lo mismo.
El mismo paisaje,
los mismos perros molestos,
la misma configuración de objetos y
personas: el marco de la vida terrena.
¿hay otra?
Para ellos seguramente sí existe una
que los deja en paz con la que llevan
en este mundo gris, de tiempo
monótono y lineal,
feo y aburrido .

No me quiero morir

El frio en los pies se siente,
la intransigencia de permanecer en medias
cueste lo que cueste
no ayuda.
El suéter gris tirado
rozando las zapatillas azules
explica al resto de la pieza.

No me quiero morir,
miro mis dos bibliotecas y
no me quiero morir.

No he terminado de leer aún
los tres tomos de Animal Man
escritos por Grant Morrison
por ejemplo.

En el lomo del libro de poesías completas
de Fogwill está su cara,
me mira, "te falta más de la mitad"
parece que dice
con esos ojitos tétricos que tiene.

Irvin Welsh.
Hay tres novelas de el,
a la del medio no lo he leído aún,
que desgracia.

La ropa que esconde el escritorio
también tapa libros pendientes.
Bajo la  campera Addidas verde
están las obras completas de
Alejandra Pizarnik.
Tengo un problema ahí,
me ando llevando mejor con Borges
No distingo bien que hay
entre la impresora y la gorra
de Superman, pero seguro
está pendiente.

Los cuadritos en la pared
no se bien como
pero son una invitación
para pensar que la
vida es algo que merece
prolongarse en el tiempo
aunque sea
dejando que los días pasen
tranquilos, como si nada.
Leyendo, tomando mate,
mirando futbol,
y el resto:alguna actividad
para procurarse la vida.

El frio se siente más,
el caloventor no es la mejor opción
pero es la única.
La cama desordenada,
con libros y cables,
es la tentación
para dejar que la inercia gane.

La música de madrugada del lunes
penetra, tímida pero penetra,
a veces la acompaña el ruido del placar
del vecino (que hace pensar en espantos),
el agua yéndose por el indodoro
es el sampler esporádico
que termina de dar forma al sonido.

Espalda dolorida por la posición
de mierda, temperatura bajando,
colchón deforme.
Todo apunta a una sola dirección:
hay que terminar este poema. 

Gol

Mucho han gritado
una cantidad de adolescentes.
Un tal Musa ha metido dos goles
la gente como loca.
Las esperanzas se ensamblan en Nigeria
o en Rusia,
la cosa es que no aquí.

Hay que carajearse, mirarse a la cara,
de frente mal.
Es la idea que se escucha en la TV,
la poción mágica,
al parecer.

Se viene el asado
la única certeza.
Mi amigo el Fino
va a ser el asador
certeza dos.

Nervios
ganas de romper la posición:
sentadito con los codos en las rodillas
y los dedos en la boca.
Levantarse,
como si una cucaracha con alas se apareciera de golpe,
chocando la mesa
tirando a la mierda los vasos con fernet, coca y hielo.
Gritando como si apareciera la monja de El Conjuro Dos.
Gol,
dios mio.
Gooool
de Messi.
 

Gente gritando

A la mañana entreno
Un para de golpes soportados
patada en la cara incluida
igual, tranca.
Mientras
jugaba Cristiano Ronaldo
1 a 0.

Salir relajado
todo blandito
caminado por las calles en feriado
mañanita linda
viento frio intenta hacerme cosquillas en la panza
el sol calentito apacigua
hermosa sensación

¿Messi de media punta?
se preguntaban en la radio
todo lo mismo
por estos días
mucho futbol
mucha cerveza
cábalas y prodes
4-4-2 o 3-2-3-2 o 3-5-2

Por suerte, una oferta en el super
ilumina este veranito futbolero
4 x 2 en Whiskys 

Una lastima no poder invitarte a compartirlo
no te gusta
sos más de la cerveza.
Por suerte
he conseguido una petaca
para llenarla
y buscarte en la fiesta en la que posiblemente
vas a estar
va a hacer frio
me vas a dar un beso
me va a gustar tu saborcito a cerveza
te va a gustar mi saborcito a whisky
vamos a dormir en mi cama
abrazo por la espalda
mordida de cuello
mates para despertar
tipo 12 del medio día
mas tarde el partido
lo vamos a ver
vos, yo
sin gente gritando

Colectivo

Tipo 20hs, ya es oscuro
Más, si vas sobre una ruta en invierno
No puedo leer mi libro de poemas
ni mentir que estudio.
Las lucecitas de arriba no prenden
(Un clásico de Coop. La Union)
La música que sale por los auriculares
me gusta, pero no alcanza.
Ya he visto el Ole,
se que salen Biglia, Rojo y Di María.
Acabo de leer una linda nota de Silvina Giaganti.
Escribo desde el celular.

Me dan miedo los costados de la ruta.
Fantasmas y esas cosas.
Igual, cada tanto, miro.

Llevo locro
Ayer ha sido día del padre

No tengo muchos planes
solo se que cuando me baje
voy a caminar con mi locro hasta que me canse
y después me voy a tomar un taxi

Voy a caminar como 30 cuadras
o hasta que se me acabe la batería del celular
o hasta que haya escuchado todos los discos guardados
Voy a pensar en una chica que me gusta durante 10 cuadras
voy a imaginar como nos besamos
y que haríamos después de  besarnos.

La mano derecha cansada ya de soportar el locro
cambio de mano
Seguramente voy a estar a la altura del Atlas
me voy a detener y a chusmear que películas están en cartelera
y las que se vienen.
Capaz que imagino con ella en el cine
o no.

Por la Plaza Urquiza
ya tengo hambre pero se me va cuando lo miro a Borges
El no puede mirarme.
21º dice mi celular
mentira, hace menos
Quiero llegar a casa para seguir pensando en como nos besamos
con la chica
y para comer locro.

Sigo caminando
me gusta pensar cosas
digamos
anodinas
Hablo conmigo mismo, como si fuera Yoda
Comer pizza también se pude
aunque locro haya
pensar lo que prefieren los que viven conmigo, tengo que.

Sarmiento y Junín
Momento del taxi
Siempre desconfían de llevarme a casa
Mala reputación de la zona
No les van a robar
Si estoy con ella seguro sería mas fácil esta parte

30 días para morir

En este mundo
en estos tiempos de mundial
no esperanzamos con poco,
la pasamos bien,
esa es la pura verdad.
Pululan las publicidades con mucha significancia
que tan fácil taladran la cabeza.

No veo la hora de que llegue el segundo partido,
esa es la pura verdad.
¿habrá un futuro luego de estos 30 días?
parece que no,
eso creemos.

Te recuerdo y me imagino encuentros
con cerveza o whisky de por medio
donde me hablas de la impronta de
Edward Hopper
y yo me hago el qué encuentro sentido
en sus cuadros y los relaciono con Carver.
Leemos poemas de Nicanor Parra
y entonces,
entonces,
quiero seguir viviendo.

Hacer algo

Hay que hacer algo,
es decir,
hacer lo de siempre.
Pero,
alejemos el celular.
Bloquearlo con código;
pedirle a un amigo que lo esconda;
romperlo a hachazos.
Seguir haciendo lo de siempre.
Propongo un trueque:
sale el celular
entra el libro de poesía
(cualquier autore).
A lado del texto;
del diario;
de la notebook;
de la taza de café
o del mate.
Cada cierta cantidad de mates
o de teclas apretadas
o sorbos de café
o párrafos subrayados
leer un poema.

Esta idea es
lo único que
puedo ofrecer.

Caótico

Leo un libro de poemas
Roberta Iannamico
su autora
"Muchos Poemas"
se llama.

Veo el pocillo de café
me doy cuenta
de qué en invierno
da más placer agarralo
por el cuerpo
que por la orejita.
Uno que ha pasado
por Ciencias Exactas
sabe del efecto:
transferencia de energía
(conocida como calor)
a causa de la diferencia
de temperaturas.
Hermoso suceso
físico-químico,
pero en la vida
hay mas magia.

Quiero que hoy se legalice el aborto
que la Argentina gane el mundial
me cae mal el nacionalismo
pero quiero que la Argentina gane
me gusta leer Borges
pero que la Argentina gane
Si las mujeres dejan de morir
por abortar clandestinamente
la Argentina gana
odio el nacionalismo y la intolerancia
pero quiero que la Argentina gane
no canto el himno
Soy (o era) medio trosko
pero quiero que la Argentina gane.

Qué tiene que ver el café
con el aborto clandestino
con el mundial
con Roberta Iannamico
con Borges
con Trosky.
No sé bien
pero todo eso
caótico
vive dentro mío
soy yo mismo

Tú poesía

"Amo tu poesía" te digo.
"Yo no escribo", me contestas con cara de mala.
Cuando estamos en un bar vos me sonríes
por las boludeces que digo.
Cuando me besas te paras en puntitas de píe
 y te cuelgas de mi cuello como si fuera tuyo.
Me mandas fotos a mi celular de cosas que estás
haciendo, nunca una tuya, o casi nunca.
Una vez me has dicho que no quieres ser grande.
A veces me haces burla.
Me cuentas innumerables veces que odias el frio.
Me mandas emojis de besitos inesperados.
Dices que no me quieres presumir tanto
(y yo noto que no me presumes ni un poquito).
Se te ponen los cachetes rosados.

"Yo escribo poemas con tu poesía", te digo.
Vos levantas la mano y pides otra imperial.

Remando en la web

Cerebros exprimidos que buscan el comentario perspicaz
competencia por el like
broncas por retweet ajeno 
Ego que cae como nieve grande, pesada, bien blanca
de un temporal en Moscú.

La chica que cita a no se quién que le ha sacado una foto
Ella posando con su libro de Carver sintiéndose
María Kodama tomando café.
El clavando un corazón y compartiendo la imágen
sintiéndose Wes Anderson.

Personajes,
militantes de la nada
opinadores de todo
midiendose la pija para ver quién está más
empapado en la coyuntura.

El comentario de mi prima en la foto del
gatito nuevo de mi tía:"Awww"

Una cantidad de sensaciones odiosas se confunden
y se transforman en una flecha que apunta a una frase
escrita en una pared:"bajate del mundo".
Entonces me tomo un Whisky
y me dejo llevar por el algoritmo de Youtube.

El inverno pasado

Los jueves a la siesta del invierno pasado

solíamos tomar café
vos y yo
en ese bar que nos gustaba.

Yo pedía pocillo
siguiendo las reglas del sommelier
Vos jarrita.
Mi cara de desaprobación
no hacía mella
ni si quiera cuando cometías ese crimen
de ponerle una gotita de leche. 

A veces pedía té.
Ni me gusta
pero se reflejaban tus labios pintados de rojo
en el espejo que se formaba en el tope de la taza.
Movía mi cabeza
queriendo encontrar el ángulo perfecto
para mirar tu boca que se abría levemente
en función de no sé qué.
Sacabas la punta de la lengua
que arrastrabas con inclemencia
para el hombre heterosexual promedio.
Te divertía.
Me mirabas de reojo
queriendo simular que no te dabas cuenta
de que te observaba.
A la derecha
tu celular en forma de azulejo
a la izquierda
el paquete de Camel
decía que ibas a morir de cáncer.

La última vez
has estado sentada diez minutos.
Un trámite rápido ha sido para vos
decirme que ya no me querías ver más.
Lo único tuyo que tengo
es la foto de la huella de tu boca,
ese día de color violeta
en el jarro con restos de café.

Ahora voy a otro bar,
no pido ni café
ni té
(ya no busco ningún reflejo).

Amiga

Amiga.
Seguramente nos vamos a ver dentro de un tiempo
probablemente esté con menos pelo
un poquito más culto
menos gordo,
espero.

Vamos a charlar de Música,
de Radiohead con alta probabilidad.
De algún boludon que te gusta
Vos a querer hablarme de historia,
haciéndome el tonto voy a desviar el tema.
Te voy a contar que salgo o salía con alguien
de todo lo bien que hacía y de todo lo que le gustaba.
No me voy a emocionar, te lo prometo.
Vos capaz que sí.
Y me vas a contar de ella, la reina,
de la que siempre haciamos chistes tontos,
y yo, obvio, te voy a ametrallar diciendo boludeces
al respecto.

Yo creo que esto va a ser dentro de unos cinco años
vos has ido y vuelto a Europa,
ha crecido tu caudal de conocimiento científico
pero tu inocencia va a seguir siendo la misma,
mucha.
Vas a seguir esperanzada de personas sin esperanzas
y te vas a desilusionar.
!Así es la vida! es lo único que se me ocurre decir.

La cosa es que vamos a tomar cerveza artesanal
y nos vamos a reír
y por sobre todas las cosas
vamos a estar vivos
en este mundo de mierda.