TyC

Cosas mínimas
detalles de la vida misma.
Empujar con el dedo indice
tocando la costilla
a su chongo de turno;
leer los mensajes en el celular
de algún desconocido en el colectivo;
mirar la cara de la gente
cuando bosteza.

Detalles
la hacían feliz
con leve sonrisa.
También
amaba el sexo.
Tenía problemas al llegar orgasmo,
se le figuraba una parte de un cuento
siempre, siempre en ese momento:

"El gordo José, quien nunca dejaba de ver TyC,
por lo general, parado y acariciándose la
panza. Esperaba hasta tirarse un pedo, cosa  que
disfrutaba, sobre todo al momento de aspirar el
aroma. Un 'ahh' le salía de la boca, como
socializando el goce. Luego se sentaba, apenado
pensando que lo mejor ya había pasado."

Ya no fluía la cosa,
se sentía seca
impenetrable
le metía un empuje seco
con sus dos palmas
al chongo
"correte"
Se paraba
y sabiendo del disfrute del otro
al mirar sus nalgas en la penumbra
se vestía, se iba a la mierda.
(No le gustaba coger en su depto)

¿El Uno?

Charlamos con mi amiga,
en vez de hacer
lo que tenemos que hacer,
como siempre.
El tópico en discusión:
"basta de curar el alma"
poesía, música, películas,
amigues, porros,
todo eso, junto o separado.
 Falsas esperanzas de un mundo
que no invita a ser parte,
o si lo hace es más por el
espanto de no morir,
que por la dicha de la vida.

Dicen que Rimbaud era
un gran poeta. "El uno",
afirma un chango en una mesa
de un bar llena de hombres con
bigotitos. Se fuma un cigarro
mientras la chica que lo acompaña
lo mira como embotada en el humo
perdida en esa neblina de la nada misma.
Que fácil es ser parte de esa mierda.

Tengo un libro chico de Rimbaud,
dice Arthur, con letra chica y negra,
dice Rimbaud dividido en sílabas
blanco y grande,fondo naranja
envuelve las palabras.
No lo he leído,
nos tenemos que concentrar
en eso que tenemos que hacer.

Mi amiga suelta el cuaderno
va al baño
deja su celular abierto,
miro.
Chat de grupo de sus amigas
"Vamos de culiandanga"
es la propuesta de alguien.
Muchos emojis de manitos
que aceptan la propuesta.
"Mañana no nos juntamos
a seguir haciendo esta mierda
¿queno?" pregunto,
"No", es la respuesta.
Me pierdo en la charla
no presto atención
solo imagino que
va a ser interesante la noche
o leyendo Rimbaud
o yendo de culiandanga.
Mañana,
lo mismo,
salvo que juega la selección,
paréntesis del sinsentido. 

La calle de la vuelta de casa

La calle se ensancha,
se divide:
a la izquierda un puente,
a la derecha otra calle.
Zona esta, donde se roba mucho.
La señora vende tortillas calentitas,
hace de escudo para el incauto
que se atreve a pasear por ahí.

En invierno,
la noche se apura en llegar
 y las almas hacen más eficiente
su traslado.
Se camina más rápido,
las transacciones con el vendedor
de turno son sucintas.
La cantidad de ropa puesta
aísla del mundo,
suerte de pequeño desasosiego.
Los perros, fieles guardianes de la
doña de las tortillas, asustan a mas de uno.
El rati eventualmente circula,
mira como haciéndose el malo,
con ganas de desconfiar del primer
boludo con gorrita que aparezca.

El señor que se sienta en
el piso de su vereda,
tira comentarios desafortunados
usa gorra,
le gusta hablar de futbol y de vino.

Todos los días lo mismo.
El mismo paisaje,
los mismos perros molestos,
la misma configuración de objetos y
personas: el marco de la vida terrena.
¿hay otra?
Para ellos seguramente sí existe una
que los deja en paz con la que llevan
en este mundo gris, de tiempo
monótono y lineal,
feo y aburrido .

No me quiero morir

El frio en los pies se siente,
la intransigencia de permanecer en medias
cueste lo que cueste
no ayuda.
El suéter gris tirado
rozando las zapatillas azules
explica al resto de la pieza.

No me quiero morir,
miro mis dos bibliotecas y
no me quiero morir.

No he terminado de leer aún
los tres tomos de Animal Man
escritos por Grant Morrison
por ejemplo.

En el lomo del libro de poesías completas
de Fogwill está su cara,
me mira, "te falta más de la mitad"
parece que dice
con esos ojitos tétricos que tiene.

Irvin Welsh.
Hay tres novelas de el,
a la del medio no lo he leído aún,
que desgracia.

La ropa que esconde el escritorio
también tapa libros pendientes.
Bajo la  campera Addidas verde
están las obras completas de
Alejandra Pizarnik.
Tengo un problema ahí,
me ando llevando mejor con Borges
No distingo bien que hay
entre la impresora y la gorra
de Superman, pero seguro
está pendiente.

Los cuadritos en la pared
no se bien como
pero son una invitación
para pensar que la
vida es algo que merece
prolongarse en el tiempo
aunque sea
dejando que los días pasen
tranquilos, como si nada.
Leyendo, tomando mate,
mirando futbol,
y el resto:alguna actividad
para procurarse la vida.

El frio se siente más,
el caloventor no es la mejor opción
pero es la única.
La cama desordenada,
con libros y cables,
es la tentación
para dejar que la inercia gane.

La música de madrugada del lunes
penetra, tímida pero penetra,
a veces la acompaña el ruido del placar
del vecino (que hace pensar en espantos),
el agua yéndose por el indodoro
es el sampler esporádico
que termina de dar forma al sonido.

Espalda dolorida por la posición
de mierda, temperatura bajando,
colchón deforme.
Todo apunta a una sola dirección:
hay que terminar este poema. 

Gol

Mucho han gritado
una cantidad de adolescentes.
Un tal Musa ha metido dos goles
la gente como loca.
Las esperanzas se ensamblan en Nigeria
o en Rusia,
la cosa es que no aquí.

Hay que carajearse, mirarse a la cara,
de frente mal.
Es la idea que se escucha en la TV,
la poción mágica,
al parecer.

Se viene el asado
la única certeza.
Mi amigo el Fino
va a ser el asador
certeza dos.

Nervios
ganas de romper la posición:
sentadito con los codos en las rodillas
y los dedos en la boca.
Levantarse,
como si una cucaracha con alas se apareciera de golpe,
chocando la mesa
tirando a la mierda los vasos con fernet, coca y hielo.
Gritando como si apareciera la monja de El Conjuro Dos.
Gol,
dios mio.
Gooool
de Messi.
 

Gente gritando

A la mañana entreno
Un para de golpes soportados
patada en la cara incluida
igual, tranca.
Mientras
jugaba Cristiano Ronaldo
1 a 0.

Salir relajado
todo blandito
caminado por las calles en feriado
mañanita linda
viento frio intenta hacerme cosquillas en la panza
el sol calentito apacigua
hermosa sensación

¿Messi de media punta?
se preguntaban en la radio
todo lo mismo
por estos días
mucho futbol
mucha cerveza
cábalas y prodes
4-4-2 o 3-2-3-2 o 3-5-2

Por suerte, una oferta en el super
ilumina este veranito futbolero
4 x 2 en Whiskys 

Una lastima no poder invitarte a compartirlo
no te gusta
sos más de la cerveza.
Por suerte
he conseguido una petaca
para llenarla
y buscarte en la fiesta en la que posiblemente
vas a estar
va a hacer frio
me vas a dar un beso
me va a gustar tu saborcito a cerveza
te va a gustar mi saborcito a whisky
vamos a dormir en mi cama
abrazo por la espalda
mordida de cuello
mates para despertar
tipo 12 del medio día
mas tarde el partido
lo vamos a ver
vos, yo
sin gente gritando

Colectivo

Tipo 20hs, ya es oscuro
Más, si vas sobre una ruta en invierno
No puedo leer mi libro de poemas
ni mentir que estudio.
Las lucecitas de arriba no prenden
(Un clásico de Coop. La Union)
La música que sale por los auriculares
me gusta, pero no alcanza.
Ya he visto el Ole,
se que salen Biglia, Rojo y Di María.
Acabo de leer una linda nota de Silvina Giaganti.
Escribo desde el celular.

Me dan miedo los costados de la ruta.
Fantasmas y esas cosas.
Igual, cada tanto, miro.

Llevo locro
Ayer ha sido día del padre

No tengo muchos planes
solo se que cuando me baje
voy a caminar con mi locro hasta que me canse
y después me voy a tomar un taxi

Voy a caminar como 30 cuadras
o hasta que se me acabe la batería del celular
o hasta que haya escuchado todos los discos guardados
Voy a pensar en una chica que me gusta durante 10 cuadras
voy a imaginar como nos besamos
y que haríamos después de  besarnos.

La mano derecha cansada ya de soportar el locro
cambio de mano
Seguramente voy a estar a la altura del Atlas
me voy a detener y a chusmear que películas están en cartelera
y las que se vienen.
Capaz que imagino con ella en el cine
o no.

Por la Plaza Urquiza
ya tengo hambre pero se me va cuando lo miro a Borges
El no puede mirarme.
21º dice mi celular
mentira, hace menos
Quiero llegar a casa para seguir pensando en como nos besamos
con la chica
y para comer locro.

Sigo caminando
me gusta pensar cosas
digamos
anodinas
Hablo conmigo mismo, como si fuera Yoda
Comer pizza también se pude
aunque locro haya
pensar lo que prefieren los que viven conmigo, tengo que.

Sarmiento y Junín
Momento del taxi
Siempre desconfían de llevarme a casa
Mala reputación de la zona
No les van a robar
Si estoy con ella seguro sería mas fácil esta parte

30 días para morir

En este mundo
en estos tiempos de mundial
no esperanzamos con poco,
la pasamos bien,
esa es la pura verdad.
Pululan las publicidades con mucha significancia
que tan fácil taladran la cabeza.

No veo la hora de que llegue el segundo partido,
esa es la pura verdad.
¿habrá un futuro luego de estos 30 días?
parece que no,
eso creemos.

Te recuerdo y me imagino encuentros
con cerveza o whisky de por medio
donde me hablas de la impronta de
Edward Hopper
y yo me hago el qué encuentro sentido
en sus cuadros y los relaciono con Carver.
Leemos poemas de Nicanor Parra
y entonces,
entonces,
quiero seguir viviendo.

Hacer algo

Hay que hacer algo,
es decir,
hacer lo de siempre.
Pero,
alejemos el celular.
Bloquearlo con código;
pedirle a un amigo que lo esconda;
romperlo a hachazos.
Seguir haciendo lo de siempre.
Propongo un trueque:
sale el celular
entra el libro de poesía
(cualquier autore).
A lado del texto;
del diario;
de la notebook;
de la taza de café
o del mate.
Cada cierta cantidad de mates
o de teclas apretadas
o sorbos de café
o párrafos subrayados
leer un poema.

Esta idea es
lo único que
puedo ofrecer.

Caótico

Leo un libro de poemas
Roberta Iannamico
su autora
"Muchos Poemas"
se llama.

Veo el pocillo de café
me doy cuenta
de qué en invierno
da más placer agarralo
por el cuerpo
que por la orejita.
Uno que ha pasado
por Ciencias Exactas
sabe del efecto:
transferencia de energía
(conocida como calor)
a causa de la diferencia
de temperaturas.
Hermoso suceso
físico-químico,
pero en la vida
hay mas magia.

Quiero que hoy se legalice el aborto
que la Argentina gane el mundial
me cae mal el nacionalismo
pero quiero que la Argentina gane
me gusta leer Borges
pero que la Argentina gane
Si las mujeres dejan de morir
por abortar clandestinamente
la Argentina gana
odio el nacionalismo y la intolerancia
pero quiero que la Argentina gane
no canto el himno
Soy (o era) medio trosko
pero quiero que la Argentina gane.

Qué tiene que ver el café
con el aborto clandestino
con el mundial
con Roberta Iannamico
con Borges
con Trosky.
No sé bien
pero todo eso
caótico
vive dentro mío
soy yo mismo

Tú poesía

"Amo tu poesía" te digo.
"Yo no escribo", me contestas con cara de mala.
Cuando estamos en un bar vos me sonríes
por las boludeces que digo.
Cuando me besas te paras en puntitas de píe
 y te cuelgas de mi cuello como si fuera tuyo.
Me mandas fotos a mi celular de cosas que estás
haciendo, nunca una tuya, o casi nunca.
Una vez me has dicho que no quieres ser grande.
A veces me haces burla.
Me cuentas innumerables veces que odias el frio.
Me mandas emojis de besitos inesperados.
Dices que no me quieres presumir tanto
(y yo noto que no me presumes ni un poquito).
Se te ponen los cachetes rosados.

"Yo escribo poemas con tu poesía", te digo.
Vos levantas la mano y pides otra imperial.

Remando en la web

Cerebros exprimidos que buscan el comentario perspicaz
competencia por el like
broncas por retweet ajeno 
Ego que cae como nieve grande, pesada, bien blanca
de un temporal en Moscú.

La chica que cita a no se quién que le ha sacado una foto
Ella posando con su libro de Carver sintiéndose
María Kodama tomando café.
El clavando un corazón y compartiendo la imágen
sintiéndose Wes Anderson.

Personajes,
militantes de la nada
opinadores de todo
midiendose la pija para ver quién está más
empapado en la coyuntura.

El comentario de mi prima en la foto del
gatito nuevo de mi tía:"Awww"

Una cantidad de sensaciones odiosas se confunden
y se transforman en una flecha que apunta a una frase
escrita en una pared:"bajate del mundo".
Entonces me tomo un Whisky
y me dejo llevar por el algoritmo de Youtube.

El inverno pasado

Los jueves a la siesta del invierno pasado

solíamos tomar café
vos y yo
en ese bar que nos gustaba.

Yo pedía pocillo
siguiendo las reglas del sommelier
Vos jarrita.
Mi cara de desaprobación
no hacía mella
ni si quiera cuando cometías ese crimen
de ponerle una gotita de leche. 

A veces pedía té.
Ni me gusta
pero se reflejaban tus labios pintados de rojo
en el espejo que se formaba en el tope de la taza.
Movía mi cabeza
queriendo encontrar el ángulo perfecto
para mirar tu boca que se abría levemente
en función de no sé qué.
Sacabas la punta de la lengua
que arrastrabas con inclemencia
para el hombre heterosexual promedio.
Te divertía.
Me mirabas de reojo
queriendo simular que no te dabas cuenta
de que te observaba.
A la derecha
tu celular en forma de azulejo
a la izquierda
el paquete de Camel
decía que ibas a morir de cáncer.

La última vez
has estado sentada diez minutos.
Un trámite rápido ha sido para vos
decirme que ya no me querías ver más.
Lo único tuyo que tengo
es la foto de la huella de tu boca,
ese día de color violeta
en el jarro con restos de café.

Ahora voy a otro bar,
no pido ni café
ni té
(ya no busco ningún reflejo).

Amiga

Amiga.
Seguramente nos vamos a ver dentro de un tiempo
probablemente esté con menos pelo
un poquito más culto
menos gordo,
espero.

Vamos a charlar de Música,
de Radiohead con alta probabilidad.
De algún boludon que te gusta
Vos a querer hablarme de historia,
haciéndome el tonto voy a desviar el tema.
Te voy a contar que salgo o salía con alguien
de todo lo bien que hacía y de todo lo que le gustaba.
No me voy a emocionar, te lo prometo.
Vos capaz que sí.
Y me vas a contar de ella, la reina,
de la que siempre haciamos chistes tontos,
y yo, obvio, te voy a ametrallar diciendo boludeces
al respecto.

Yo creo que esto va a ser dentro de unos cinco años
vos has ido y vuelto a Europa,
ha crecido tu caudal de conocimiento científico
pero tu inocencia va a seguir siendo la misma,
mucha.
Vas a seguir esperanzada de personas sin esperanzas
y te vas a desilusionar.
!Así es la vida! es lo único que se me ocurre decir.

La cosa es que vamos a tomar cerveza artesanal
y nos vamos a reír
y por sobre todas las cosas
vamos a estar vivos
en este mundo de mierda. 

Chipá

Quiero aprender a hacer chipá,
esas bolitas que tienen queso.
Me gustan.
Con café, re van.
No me gustaría que la gente diga
que las hago bien, que son ricas.
Solo quiero darte unos cuantos
en una bolsita de cartoon
para que te los lleves y
los comas en tu casa.
Los puedes acompañar
con café dulce
o mate amargo.

Quiero que,
pasado los días,
me digas que te han parecido.
Si le faltaba algo.
Si era buena la combinación propuesta.
No quiero que me mientas.
Si son feas, son feas,
que vamos a hacer.

Echando a perder se aprende
decía alguien importante. 

Mierda

En la cena familiar
la madre se indignaba
con el policía que  ha
matado al niño
de trece años.
El padre, la hija, el hijo
y el hermano, se indignaban
con la madre.

En la T.V. muestran una
noticia sobre el asesinato
de una chica.
Se preguntaban por como
estaba vestida.
"Era bolichera" decían.

El changuito que vive cerca,
pide un te y algo para comer
al vecino a las once de la noche.
Va a dormir con la panza llena,
va a ser su mayor triunfo del mes.

Han violado a la sobrina del
carnicero, sigue viva.
El carnicero no para de quejarse
de los amistosos contra equipos
ignotos antes del mundial.

Alguien escribe poesía.
Habla sobre la deconstrucción,
las relaciones sociales y la
revolución. Nombra a los
medios de producción, a la
oligarquía terrateniente y al
capitalismo.
El piensa que está cambiando
el mundo.

El mundo es una mierda.

Que lindo poema.

Un poema que te quiero leer
Un chiste que tengo ganas de hacerte
(Me da miedo que esto parezca una letra de Sabina)

A decir verdad, ese poema me gusta mucho,
mucho para vos,
para leértelo.

He practicado.
Le he bajado el volumen a la NBA
y lo he leído unas tres veces.
Es un poco largo,
largo a mi criterio.
Probablemente no para el tuyo.
Cuando yo elijo uno para leerte,
siempre entra en una página.
Solo una vez, uno
pintaba un poquito
de una segunda.
A vos no te da miedo nada,
2,3,4,5 páginas y lo enfrentas
y no te cansas
y pronuncia bien todas las palabras
y le aciertas a los silencios
y exclamas donde se exclama
y preguntas donde se pregunta

Es sobre una tortuguita verde
con un caparazon como universo.

Pero no es cuestión de contarlo.
Ya te lo voy a leer.
Seguro habrá fernet
para mantener la boca húmeda.
Se bajará el volumen de la música.
Vas a querer espiar la pagina,
no te voy a dejar.

La idea,
osea,
lo que quiero que pase es
que mientras lo lea
me mires con esa sonrisa
como si no fuera feo.
No se como lo haces
pero te sale bien.

Me voy a seguir practicando.

Escalerita

Ya comienza Brasil-Croacia,
previo al mundial,
lindo partido.
Antes tengo que escribir
no se bien qué.

Pasa que es domingo tirando al mediodía
y hace frio. Tengo puesta la campera verde
y estoy con capucha, he tomado café y suena
Future Islands. Todo eso me genera una presión
en la parte alta de la espalda que se va escribiendo.

Por ahí, mi abuela con sus apariciones inentendibles
rompe el climax. Nada que no se pueda recuperar.

Voy produciendo una cantidad interesante de poemas.Me hace sentir eso, que soy como un cinco bien plantado
en la mitad de la cancha que entiende el juego y puede meter
pases gol, y que puedo ir a cortar pelotas determinantes para el
juego. En fin, una especie de Mascherano de la poesía dominguera.
 

Soberbia.

La parte importante
a la que quiero llegar
es esta, creo.

Las rodillas se mueven al ritmo de la música
no entiendo si está sucia la pantalla
si están sucios mis lentes.

Voy entendiendo que llegar aquí me cuesta.
No puedo dejar de escribir cuestiones de muy poca
importancia, para no enfrentarme a los renglones serios.

Me gustan las escaleritas que voy formando.

Sé que te gusta, no me lo puedes negar.
No voy a decir tu nombre, pero sabes que sos vos
no te conozco tanto pero sé que te gusta, como también
te gusta que rompa la cuarta pared de este poema para poder
hablarte. La primera vez he dejado de ver un partido de River por estar
con vos, eso no lo sabes, igual es un detalle. Me voy a ver Brasil-Croacia
mientas hago bici fija y pienso si como empanadas o milanesas con papas fritas.

Besito. 

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