TyC

Cosas mínimas
detalles de la vida misma.
Empujar con el dedo indice
tocando la costilla
a su chongo de turno;
leer los mensajes en el celular
de algún desconocido en el colectivo;
mirar la cara de la gente
cuando bosteza.

Detalles
la hacían feliz
con leve sonrisa.
También
amaba el sexo.
Tenía problemas al llegar orgasmo,
se le figuraba una parte de un cuento
siempre, siempre en ese momento:

"El gordo José, quien nunca dejaba de ver TyC,
por lo general, parado y acariciándose la
panza. Esperaba hasta tirarse un pedo, cosa  que
disfrutaba, sobre todo al momento de aspirar el
aroma. Un 'ahh' le salía de la boca, como
socializando el goce. Luego se sentaba, apenado
pensando que lo mejor ya había pasado."

Ya no fluía la cosa,
se sentía seca
impenetrable
le metía un empuje seco
con sus dos palmas
al chongo
"correte"
Se paraba
y sabiendo del disfrute del otro
al mirar sus nalgas en la penumbra
se vestía, se iba a la mierda.
(No le gustaba coger en su depto)

¿El Uno?

Charlamos con mi amiga,
en vez de hacer
lo que tenemos que hacer,
como siempre.
El tópico en discusión:
"basta de curar el alma"
poesía, música, películas,
amigues, porros,
todo eso, junto o separado.
 Falsas esperanzas de un mundo
que no invita a ser parte,
o si lo hace es más por el
espanto de no morir,
que por la dicha de la vida.

Dicen que Rimbaud era
un gran poeta. "El uno",
afirma un chango en una mesa
de un bar llena de hombres con
bigotitos. Se fuma un cigarro
mientras la chica que lo acompaña
lo mira como embotada en el humo
perdida en esa neblina de la nada misma.
Que fácil es ser parte de esa mierda.

Tengo un libro chico de Rimbaud,
dice Arthur, con letra chica y negra,
dice Rimbaud dividido en sílabas
blanco y grande,fondo naranja
envuelve las palabras.
No lo he leído,
nos tenemos que concentrar
en eso que tenemos que hacer.

Mi amiga suelta el cuaderno
va al baño
deja su celular abierto,
miro.
Chat de grupo de sus amigas
"Vamos de culiandanga"
es la propuesta de alguien.
Muchos emojis de manitos
que aceptan la propuesta.
"Mañana no nos juntamos
a seguir haciendo esta mierda
¿queno?" pregunto,
"No", es la respuesta.
Me pierdo en la charla
no presto atención
solo imagino que
va a ser interesante la noche
o leyendo Rimbaud
o yendo de culiandanga.
Mañana,
lo mismo,
salvo que juega la selección,
paréntesis del sinsentido. 

La calle de la vuelta de casa

La calle se ensancha,
se divide:
a la izquierda un puente,
a la derecha otra calle.
Zona esta, donde se roba mucho.
La señora vende tortillas calentitas,
hace de escudo para el incauto
que se atreve a pasear por ahí.

En invierno,
la noche se apura en llegar
 y las almas hacen más eficiente
su traslado.
Se camina más rápido,
las transacciones con el vendedor
de turno son sucintas.
La cantidad de ropa puesta
aísla del mundo,
suerte de pequeño desasosiego.
Los perros, fieles guardianes de la
doña de las tortillas, asustan a mas de uno.
El rati eventualmente circula,
mira como haciéndose el malo,
con ganas de desconfiar del primer
boludo con gorrita que aparezca.

El señor que se sienta en
el piso de su vereda,
tira comentarios desafortunados
usa gorra,
le gusta hablar de futbol y de vino.

Todos los días lo mismo.
El mismo paisaje,
los mismos perros molestos,
la misma configuración de objetos y
personas: el marco de la vida terrena.
¿hay otra?
Para ellos seguramente sí existe una
que los deja en paz con la que llevan
en este mundo gris, de tiempo
monótono y lineal,
feo y aburrido .

No me quiero morir

El frio en los pies se siente,
la intransigencia de permanecer en medias
cueste lo que cueste
no ayuda.
El suéter gris tirado
rozando las zapatillas azules
explica al resto de la pieza.

No me quiero morir,
miro mis dos bibliotecas y
no me quiero morir.

No he terminado de leer aún
los tres tomos de Animal Man
escritos por Grant Morrison
por ejemplo.

En el lomo del libro de poesías completas
de Fogwill está su cara,
me mira, "te falta más de la mitad"
parece que dice
con esos ojitos tétricos que tiene.

Irvin Welsh.
Hay tres novelas de el,
a la del medio no lo he leído aún,
que desgracia.

La ropa que esconde el escritorio
también tapa libros pendientes.
Bajo la  campera Addidas verde
están las obras completas de
Alejandra Pizarnik.
Tengo un problema ahí,
me ando llevando mejor con Borges
No distingo bien que hay
entre la impresora y la gorra
de Superman, pero seguro
está pendiente.

Los cuadritos en la pared
no se bien como
pero son una invitación
para pensar que la
vida es algo que merece
prolongarse en el tiempo
aunque sea
dejando que los días pasen
tranquilos, como si nada.
Leyendo, tomando mate,
mirando futbol,
y el resto:alguna actividad
para procurarse la vida.

El frio se siente más,
el caloventor no es la mejor opción
pero es la única.
La cama desordenada,
con libros y cables,
es la tentación
para dejar que la inercia gane.

La música de madrugada del lunes
penetra, tímida pero penetra,
a veces la acompaña el ruido del placar
del vecino (que hace pensar en espantos),
el agua yéndose por el indodoro
es el sampler esporádico
que termina de dar forma al sonido.

Espalda dolorida por la posición
de mierda, temperatura bajando,
colchón deforme.
Todo apunta a una sola dirección:
hay que terminar este poema. 

Gol

Mucho han gritado
una cantidad de adolescentes.
Un tal Musa ha metido dos goles
la gente como loca.
Las esperanzas se ensamblan en Nigeria
o en Rusia,
la cosa es que no aquí.

Hay que carajearse, mirarse a la cara,
de frente mal.
Es la idea que se escucha en la TV,
la poción mágica,
al parecer.

Se viene el asado
la única certeza.
Mi amigo el Fino
va a ser el asador
certeza dos.

Nervios
ganas de romper la posición:
sentadito con los codos en las rodillas
y los dedos en la boca.
Levantarse,
como si una cucaracha con alas se apareciera de golpe,
chocando la mesa
tirando a la mierda los vasos con fernet, coca y hielo.
Gritando como si apareciera la monja de El Conjuro Dos.
Gol,
dios mio.
Gooool
de Messi.
 

Gente gritando

A la mañana entreno
Un para de golpes soportados
patada en la cara incluida
igual, tranca.
Mientras
jugaba Cristiano Ronaldo
1 a 0.

Salir relajado
todo blandito
caminado por las calles en feriado
mañanita linda
viento frio intenta hacerme cosquillas en la panza
el sol calentito apacigua
hermosa sensación

¿Messi de media punta?
se preguntaban en la radio
todo lo mismo
por estos días
mucho futbol
mucha cerveza
cábalas y prodes
4-4-2 o 3-2-3-2 o 3-5-2

Por suerte, una oferta en el super
ilumina este veranito futbolero
4 x 2 en Whiskys 

Una lastima no poder invitarte a compartirlo
no te gusta
sos más de la cerveza.
Por suerte
he conseguido una petaca
para llenarla
y buscarte en la fiesta en la que posiblemente
vas a estar
va a hacer frio
me vas a dar un beso
me va a gustar tu saborcito a cerveza
te va a gustar mi saborcito a whisky
vamos a dormir en mi cama
abrazo por la espalda
mordida de cuello
mates para despertar
tipo 12 del medio día
mas tarde el partido
lo vamos a ver
vos, yo
sin gente gritando

Colectivo

Tipo 20hs, ya es oscuro
Más, si vas sobre una ruta en invierno
No puedo leer mi libro de poemas
ni mentir que estudio.
Las lucecitas de arriba no prenden
(Un clásico de Coop. La Union)
La música que sale por los auriculares
me gusta, pero no alcanza.
Ya he visto el Ole,
se que salen Biglia, Rojo y Di María.
Acabo de leer una linda nota de Silvina Giaganti.
Escribo desde el celular.

Me dan miedo los costados de la ruta.
Fantasmas y esas cosas.
Igual, cada tanto, miro.

Llevo locro
Ayer ha sido día del padre

No tengo muchos planes
solo se que cuando me baje
voy a caminar con mi locro hasta que me canse
y después me voy a tomar un taxi

Voy a caminar como 30 cuadras
o hasta que se me acabe la batería del celular
o hasta que haya escuchado todos los discos guardados
Voy a pensar en una chica que me gusta durante 10 cuadras
voy a imaginar como nos besamos
y que haríamos después de  besarnos.

La mano derecha cansada ya de soportar el locro
cambio de mano
Seguramente voy a estar a la altura del Atlas
me voy a detener y a chusmear que películas están en cartelera
y las que se vienen.
Capaz que imagino con ella en el cine
o no.

Por la Plaza Urquiza
ya tengo hambre pero se me va cuando lo miro a Borges
El no puede mirarme.
21º dice mi celular
mentira, hace menos
Quiero llegar a casa para seguir pensando en como nos besamos
con la chica
y para comer locro.

Sigo caminando
me gusta pensar cosas
digamos
anodinas
Hablo conmigo mismo, como si fuera Yoda
Comer pizza también se pude
aunque locro haya
pensar lo que prefieren los que viven conmigo, tengo que.

Sarmiento y Junín
Momento del taxi
Siempre desconfían de llevarme a casa
Mala reputación de la zona
No les van a robar
Si estoy con ella seguro sería mas fácil esta parte