30 días para morir

En este mundo
en estos tiempos de mundial
no esperanzamos con poco,
la pasamos bien,
esa es la pura verdad.
Pululan las publicidades con mucha significancia
que tan fácil taladran la cabeza.

No veo la hora de que llegue el segundo partido,
esa es la pura verdad.
¿habrá un futuro luego de estos 30 días?
parece que no,
eso creemos.

Te recuerdo y me imagino encuentros
con cerveza o whisky de por medio
donde me hablas de la impronta de
Edward Hopper
y yo me hago el qué encuentro sentido
en sus cuadros y los relaciono con Carver.
Leemos poemas de Nicanor Parra
y entonces,
entonces,
quiero seguir viviendo.

Hacer algo

Hay que hacer algo,
es decir,
hacer lo de siempre.
Pero,
alejemos el celular.
Bloquearlo con código;
pedirle a un amigo que lo esconda;
romperlo a hachazos.
Seguir haciendo lo de siempre.
Propongo un trueque:
sale el celular
entra el libro de poesía
(cualquier autore).
A lado del texto;
del diario;
de la notebook;
de la taza de café
o del mate.
Cada cierta cantidad de mates
o de teclas apretadas
o sorbos de café
o párrafos subrayados
leer un poema.

Esta idea es
lo único que
puedo ofrecer.

Caótico

Leo un libro de poemas
Roberta Iannamico
su autora
"Muchos Poemas"
se llama.

Veo el pocillo de café
me doy cuenta
de qué en invierno
da más placer agarralo
por el cuerpo
que por la orejita.
Uno que ha pasado
por Ciencias Exactas
sabe del efecto:
transferencia de energía
(conocida como calor)
a causa de la diferencia
de temperaturas.
Hermoso suceso
físico-químico,
pero en la vida
hay mas magia.

Quiero que hoy se legalice el aborto
que la Argentina gane el mundial
me cae mal el nacionalismo
pero quiero que la Argentina gane
me gusta leer Borges
pero que la Argentina gane
Si las mujeres dejan de morir
por abortar clandestinamente
la Argentina gana
odio el nacionalismo y la intolerancia
pero quiero que la Argentina gane
no canto el himno
Soy (o era) medio trosko
pero quiero que la Argentina gane.

Qué tiene que ver el café
con el aborto clandestino
con el mundial
con Roberta Iannamico
con Borges
con Trosky.
No sé bien
pero todo eso
caótico
vive dentro mío
soy yo mismo

Tú poesía

"Amo tu poesía" te digo.
"Yo no escribo", me contestas con cara de mala.
Cuando estamos en un bar vos me sonríes
por las boludeces que digo.
Cuando me besas te paras en puntitas de píe
 y te cuelgas de mi cuello como si fuera tuyo.
Me mandas fotos a mi celular de cosas que estás
haciendo, nunca una tuya, o casi nunca.
Una vez me has dicho que no quieres ser grande.
A veces me haces burla.
Me cuentas innumerables veces que odias el frio.
Me mandas emojis de besitos inesperados.
Dices que no me quieres presumir tanto
(y yo noto que no me presumes ni un poquito).
Se te ponen los cachetes rosados.

"Yo escribo poemas con tu poesía", te digo.
Vos levantas la mano y pides otra imperial.

Remando en la web

Cerebros exprimidos que buscan el comentario perspicaz
competencia por el like
broncas por retweet ajeno 
Ego que cae como nieve grande, pesada, bien blanca
de un temporal en Moscú.

La chica que cita a no se quién que le ha sacado una foto
Ella posando con su libro de Carver sintiéndose
María Kodama tomando café.
El clavando un corazón y compartiendo la imágen
sintiéndose Wes Anderson.

Personajes,
militantes de la nada
opinadores de todo
midiendose la pija para ver quién está más
empapado en la coyuntura.

El comentario de mi prima en la foto del
gatito nuevo de mi tía:"Awww"

Una cantidad de sensaciones odiosas se confunden
y se transforman en una flecha que apunta a una frase
escrita en una pared:"bajate del mundo".
Entonces me tomo un Whisky
y me dejo llevar por el algoritmo de Youtube.

El inverno pasado

Los jueves a la siesta del invierno pasado

solíamos tomar café
vos y yo
en ese bar que nos gustaba.

Yo pedía pocillo
siguiendo las reglas del sommelier
Vos jarrita.
Mi cara de desaprobación
no hacía mella
ni si quiera cuando cometías ese crimen
de ponerle una gotita de leche. 

A veces pedía té.
Ni me gusta
pero se reflejaban tus labios pintados de rojo
en el espejo que se formaba en el tope de la taza.
Movía mi cabeza
queriendo encontrar el ángulo perfecto
para mirar tu boca que se abría levemente
en función de no sé qué.
Sacabas la punta de la lengua
que arrastrabas con inclemencia
para el hombre heterosexual promedio.
Te divertía.
Me mirabas de reojo
queriendo simular que no te dabas cuenta
de que te observaba.
A la derecha
tu celular en forma de azulejo
a la izquierda
el paquete de Camel
decía que ibas a morir de cáncer.

La última vez
has estado sentada diez minutos.
Un trámite rápido ha sido para vos
decirme que ya no me querías ver más.
Lo único tuyo que tengo
es la foto de la huella de tu boca,
ese día de color violeta
en el jarro con restos de café.

Ahora voy a otro bar,
no pido ni café
ni té
(ya no busco ningún reflejo).

Amiga

Amiga.
Seguramente nos vamos a ver dentro de un tiempo
probablemente esté con menos pelo
un poquito más culto
menos gordo,
espero.

Vamos a charlar de Música,
de Radiohead con alta probabilidad.
De algún boludon que te gusta
Vos a querer hablarme de historia,
haciéndome el tonto voy a desviar el tema.
Te voy a contar que salgo o salía con alguien
de todo lo bien que hacía y de todo lo que le gustaba.
No me voy a emocionar, te lo prometo.
Vos capaz que sí.
Y me vas a contar de ella, la reina,
de la que siempre haciamos chistes tontos,
y yo, obvio, te voy a ametrallar diciendo boludeces
al respecto.

Yo creo que esto va a ser dentro de unos cinco años
vos has ido y vuelto a Europa,
ha crecido tu caudal de conocimiento científico
pero tu inocencia va a seguir siendo la misma,
mucha.
Vas a seguir esperanzada de personas sin esperanzas
y te vas a desilusionar.
!Así es la vida! es lo único que se me ocurre decir.

La cosa es que vamos a tomar cerveza artesanal
y nos vamos a reír
y por sobre todas las cosas
vamos a estar vivos
en este mundo de mierda.