Arriba

Se me caen pedazos de batata al horno sobre el libro,
y no se si seguir escribiendo un poco mas o limpiar el libro
o buscar el ultimo trago de porrón.

Arriba, yendo por las escaleras,
le tiran las cartas a una chica muy perfumada.
Mi preocupación es que la cerveza no este congelada,
pasa que en este barrio es jodido conseguir bebida a estas horas.

Siempre me ha llamado la atención el ambiente en el que el poeta escribía.

Por suerte no está congelada, y es más de un trago.
A veces pienso que tenía razón  Bukowski.
Tengo que hacer algo más tarde, y me surge la duda.
Tomo más cerveza.
Me veo reflejado en el monitor de esta pantalla.
Y veo algo interesante, pero desinteresado por todo.
Soberbio, porque no.