Todo eso

Medir la palabra y trasladarla a otra forma
contener la explosión
medir el impulso
apretar los dientes
contener la respiración
cerrar el puñito
hacer de todo arte
por más enviricuetado que sea
por más difuso
y sin sentido.

Lo que sea
la bronca del partido de ayer
el hambre que siento ahora
el rápido vuelo de esa paloma que no me dejaba que le saque foto
la angustia contenida
el frio de esta época
la ganas de darte un beso
darte un beso
el ruidito sistemático de la heladera
mis clases de kick boxing
las ganas de coger a la noche
los ñoquis que he cocinado
el señor en la cafetería que hablaba de Mort Cinder
la panza que no se va
las pantorrillas duras
tus muslos
tus muslos

Se mezcla mucho todo
la tentación de poner frases hechas que no quedan bien
las ganas de poder escribir como Carver o Borges, o los dos juntos
tu foto que está archivada en mi grupo solitario de whattsapp 
mis pies fríos

todo eso
poesía.

Miedo

Tarde noche
en el borde de la vía conversan
el escobero y un casual encapuchados
el frio no es problema

El miedo al robo
se va transformado
en miedo a los perros
(dueños del barrio)

La verdulería
única luz de la cuadra
ultimo resguardo de la tarde
ante la llegada de la noche.

Los gatitos escondidos en el auto abandonado
pulverizan con la mirada al que pasa.

Se ven las luces de la avenida
algo así como la salvación
para el desprevenido
de clase media
que circule en la zona

Abrazo

¿Te puedo dar un abrazo de despedida?
                  Que boludo
                       ¿no?

Guiso

Los días de guiso tienen su rutina.
Después de unos mates
ir a la verdulería:
cebolla, zanahoria, pimiento, coreanito,
capaz papa.
Ajo hay en casa.
Algún corte apropiado de carne.

Las bolsas con los alimentos
cuelgan de las manos heladas
humito sale de la boca.

Algún vino o gaseosa son opciones,
sino soda, no pasa nada.

Esperar que el agua se caliente
para lavar las verduras
luego pelarlas
para después picarlas
todo va con normalidad
comienzo por la cebolla
(no lloro)
ajo, pimiento y coreanito
es el orden.
Rayo la zanahoria
sin lastimarme los dedos

Siento por detrás
unos brazos que pasan por debajo de mis axilas
un pelo que roza
un cachete que choca contra la espalda
manos que aplastan mi pecho.

Se viene el mejor guiso del mundo.

Sobre poesía

Con la compañía del ruido de la heladera
y de algún posible espanto
pienso en la decepción y en el fracaso
y pienso que la poesía es lo único que salva
que el tiempo es una trompada en la pera
que te golpea, pero no tira
te penetra oprimiendo el pecho y ensanchando los intestinos.

La vida es una ordalía diaria
siempre esperando la mano de Dios
siempre incendiado
el Señor es así, hace lo que tiene que hacer,
o no hace lo que tiene que hacer.

Esto iba a ser sobre poesía
no sobre la desdicha
no sobre la inclemencia de tiempo

Lo admirable de la vida, lo hermoso
lo que nos hace sentir mejor
es la substancia del poema.

El poema es el bálsamo de todo lo otro. 

Sol

El sol desciende pidiendo permiso

da sobre el asfalto agrietado

es invierno.

Dos adolescentes retuercen sus corazones

gritos, lágrimas y brazos expresivos.

El tren pasa por debajo,

penetra por las sombras de los árboles.

Un taxi entra al telo

el acompañante se agacha.

Autos avanzan lentamente

como un cardumen caótico.

El mecánico, imbuido en su tarea

no se perturba por nada.

El aserradero (amo y señor de la cuadra)

da permiso para que pasen los camiones.

El viento leve, tranquilo y frío

pega suavemente en las partes descubiertas.

Ya avanzo por la Uruguay

por los pedacitos de sol que el día me convida

es el espectáculo del espacio y el tiempo.

Sin luz

Pienso las cosas
que no hago
que dejo de hacer
cuando no hay luz en le baño.
No puedo leer poesía
ni mirar la puerta de madera
imaginando formas en el barniz.

Puedo estar sentado
haciendo lo que tengo que hacer
con los brazos en los muslos
y mi cabeza en otra parte
en modo avión
hasta que los intestinos vuelvan
a su estado de gracia.

Disfrute
paz mental
tranquilidad.

Verso libre

Me molesta, me indigna
esa sonrisa forzada
dientes apretados
presionando con fuerza
en la misma dirección
pero sentido opuesto.

La manito en la cintura
no hace falta
no sos una jarra
que se agarra por el brazo.

Que viva la gente qué
sube fotos de sus gatos y perros
se muestra en el medio de un trago de cerveza
o tomando un helado de Grido.

Viva el verso libre
que me da la chance
las ganas,
el impulso
para decir eso que he dicho.

"Cornerstone"

Ese tema, "Cornerstone"

es lindo.

Lo escucho

y siento ganas de tomar

una Barley Wine

y prender un pucho

(aunque no fumo).

La verdad,

me he cansado de las fotos del Ché

solo quiero tomar cerveza

(si es con vos, mejor)

y leer poesía, mucha poesía

descriptiva

melancólica

vivencial

si es en voz alta, mejor.

Grabarme

y escucharme varias veces

y mandarlo

(si es a vos, mejor).

Quiero escribir poesía

contando lo mucho que me gusta

la poesía

lo mucho que me gusta escuchar

"Cornerstone"

mientras escribo poesía

mientras tomo un vaso de Coca

Quiero contar lo que me gusta

como me gustas vos

lo que haces y lo que no haces.

Quiero describir todos

los tipos de abrazo que quiero darte.

 La poesía 

me hace pensar en el helado que grido

no nos ha traído

en el algoritmo de youtube

en los emojis 

y en les amigues que ya no veo.

¿Sirve?

Es poesía.

Noche Fría

La calle esta abandonada
ni el seguridad
ni los perros
solo la lluvia que la baña.

Esa soledad se rompe
ante el eventual ruido del motor de una moto
o una alejada explosión de un disparo.

La temperatura no deja de bajar
cada casa hace lo que puede
hornos
caloventores
colchas
bolsas de agua caliente.

Las chapas de los ranchos del asentamiento
tiemblan de frio, que entra por todos lados,
los fueguitos a leña dan más humo que calor
bolsas de diario bajo los buzos.

Aparece por fin el seguridad,
maneja la moto con una mano
con la otra agarra su arma
un bracero lo espera
al finalizar cada vuelta.

Silencio total
cada puerta de entrada golpeada
cada mueble movido por el sexo
cada perro que aúlla
cada espanto bullicioso
atraviesan las casas
y penetran en la noche precaria.

Cuchara

Hace frío
estoy en mi cama
solo, sin vos
quiero que estés aquí
amontonada conmigo
en remera y bombacha
tus nalgas frías
mis muslos calientes.
Calor,
energía en transito
por diferencia de temperaturas

Meter la cabeza bajo la sábana
y sentir ese olor combinado
rozarte tus piernas
morderte un poquito
pelearte las sabanas
sentir como se va calentando tu cola

Solo, con mi celular escribo
como cruzaría mis brazos por tus pechos
te respiraría fuerte
panza rascada
como rasguido de guitarra
rico el olor de tu pelo
lindo besarte la unión de la cara y el cuello
más lindo tu movimiento de cadera leve
cada tanto
con un objetivo inentendible.

Juntos

Juntos dormimos
su cabeza en mi pecho
le agradezco
(dentro mio)
haberme dado la chance
de no estar con otra persona
por lo menos esa noche.

Oscura la pieza
Intentaba mirar al techo
Nada.
Solo un diminuto rayo de luna
pegaba contra la pared.

Medias repartidas por el piso
transpiración
respiración fuerte
conexión sin palabras.

Me rasca el muslo
dibujo formas
con mís uñas en su espalda.

Eso si que parecía amor.

Se cierra

En este bar apagado
las baldosas viejas, opacas, gastadas
se chupan la luz.

El ruido de los autos le gana al de la tele.
Hay cuatro mesas
yo en una
el resto, vacías
no entro bien
estoy amuchado contra la pared.

Un solo baño
necesario y justo
precios de principio del 2000.

La pelea contra el frío
se da en varios rounds
primero, dejando prendido el horno
segundo, cerrando la puerta
tercero, el frio por todos lados.

Venden
La Gotita y Poxipol
lápices y lapiceras Bic.

Los sifones hacen juego con el piso
yo hago juego con el bar
gatito dorado que mueve la mano
aire kitsch necesario
21:00 hs.
se cierra.

No se va

No me llegan mensajes tuyos
se va cayendo esa falacia
del cariño que supongo qué sientes.

Esos castillos en el aire
que me gustan construir
sos el castillo,
y el viento que lo va a tirar.

Estoy escuchando El Mató
voy por la ruta
viajo de noche
está osrcuro a los costados
no se ve nada
y me acuerdo
de cuando te he pasado un temita instrumetal
"Es lindo, parece de jueguito" ha sido tu aporte.
Me ha gustado

La frente pegada al vidrio frio, rebotando
la tristeza no se va
quiero llegar a Santiago
y pedir un lomito y una coca

Me alejo un poco

Me gusta cuando caminas
hago como que no te veo y te sigo
vas lento
despreocupada
pelo pesado que vence al viento.

Me alejo un poco
y veo como el sol
juega con tu sombra.

Tus piernas son macizas
firmes
presionan sin clemencia
la vereda de la Plaza Urquiza.

Me acerco
te quiero hacer una broma
no me animo
vas mirando tu celular
te paras y miras,
buscas no se qué.

Lo encuentras
me has visto
y me dices
"ya era hora".

4G

Cada vez que te mando
algo por celular
un link de Youtube
un video
una imagen
se reaviva un recuerdo.
Ya no estamos
es solo una mentira
lo mismo te mando.

Últimamente, me dices
que no tienes datos
que no puedes ver nada.
Yo te quiero mostrar
un tema de una banda
que se llama
Té con King Kong
te va a gustar
sobre todo
como suena el teclado
simple, limpio y alegre.

Supongo que el tiempo
que dicen que es sabio
va a poner
Té con King Kong
en tu camino.
Es un buen ejemplo
(creo yo)
qué da cuenta
de que ya no hago falta.

Otra pinta

Después de la feria medieval
vamos a tomar cerveza artesanal
en el medio
nos paramos
nos miramos
quince centímetros de distancia
se ríe mirando para arriba

hablamos de comida
criticamos gente
envidiamos a las mesas con rabas
su sonrisa nunca se va más de cinco segundos
intervalos para revisar el celular
nos taladra la conversación de la pareja de atrás
hablan mucho y no se dicen nada
va aumentando el alcohol en sangre

las charlas sobre Borges
se evaporan como el whisky sin tapa
pululan los tópicos sobre
"lo que ha pasado anoche"

En medio de la confusión
estamos sentado pegados
besos, manos en la espalda
detalles que no hacen falta
no existe el contexto
pedimos otra pinta.

Todo

Releer
corregir la poesía
mi poesía
triste y oscuro recorrido
darse cuenta de la mierda
golpe al ego
cuestionamiento del propio genio
actividad apta para valientes.

Eliminar la palabra malograda
identificar la coma indecorosa
ser paciente
no tentarse con la papelera de reciclaje
difícil no estar pensando que observan
la desdichada tarea

Borges, Bolaño, Houellebecq y Carver

a Buko seguro que le chupa un huevo

búsqueda de la perfección

cosa real sí

Volver a ver la final del mundial para encontrar errores

¿no es una tortura?

¿No es suficiente con enfrentarse al subrayado del corrector?

¿escribir a mano?

solo un atajo

todos los caminos conducen a lo digital.

¿un balsamo?

la gente que eventualmente lee el texto

marca lo positivo y lo negativo

es decir, hace una crítica para mejorar

suerte de editores de la nada misma

que tan bien le hacen al mundo

amigo, amiga, chongo, chonga

ex algo, madre, padre, tío, tía 

hermano, prima, ignoto desconocido

etc.

todos merecen el crédito 

las palabras conectadas por alguna lógica extraña

hilo invisible que da cuenta que todes somos todo

Un vaso más de vino

Tres personas listas
se llama al taxi
nace la espera
el barrio invita a la desconfianza
un vaso más de vino
stalkear a la chica del tatuaje
jueguitos de dedos con las llaves
criticar el perfume del otro
practicas invocadas por la demora
el tiempo avanza cruelmente
afuera, el contexto se pone sombrío
las gotas golpean al suelo
transmiten seguridad:
no van a parar.

Nueva llamada
ahora con un poco de bronca
se ha finiquitado el vino
no quedan fotos para ver
(de la chica del tatuaje)
mirar fijamente la computadora vieja
ver los nutrientes de los saquitos para mate cocido
mover los aros y sacarse los anillos
así se baña la impaciencia del momento.

Almohada en el sillón del living
sedimentos de whisky del sábado pasado en la petaca
pelea por la final de los pesados de la UFC en la tele
Llega el taxi,
una duerme
otro en el baño con el whisky y una revista
el otro viendo la tele, hace como que no escucha
sigue sonando la bocina

Mi barrio en invierno

El gris oscuro del cielo
seis grados centígrados
gotas que golpean la cara
calle casi desolada
pocos se animan a andar
casi todos con capucha

las percepciones cambian
dos parados en la esquina
casi sin cara
mirada que inhibe
se apura el paso.
Los perros amuchados
levantan un poquito la cabeza
tiemblan
mirada desconfiada
se apura el paso.

El humo de la montaña de basura
le da un tono distópico al paisaje
no es que vaya a aparecer Mad Max
pero hay un constante desconfiar del contexto
los autos pasan
alejados de todo contacto con lo que los rodea
los limpia-parabrisas moviéndose dan algún
atisbo de vida dentro de ese mundo calefaccionado
los niños del asentamiento son los únicos valentes
le dan pelea al clima
jungando al futbol
con arcos con palos de piedra

La oscuridad comienza a oprimir
las almas se perturban más
se apuran en llegar a sus casas
alguno que otro da una mirada por la ventana
los hornos calientan el ambiente 
en cada hogar
los delibery de comida
aúrados y asustados
trabajo de mierda piensan.
Un hambriento de turno atiende rápido
da una cantidad de dinero exacto
lo que vale la pizza
nada de propina.

ojeras

Acabo de ver la cara de una mujer
en instagram,
refinada, su lineas muy marcadas
como si las hubiera limado el mejor herrero
ojos claros,
como hendiduras a cada parte de la cara
rodeadas por el cerro oscuro de sus ojeras
labios perfectos
junto a la curvatura inclinada que sale de su nariz
y en unión con sus pómulos

forman el Triángulo de las Bermudas

en el que cualquiera quisiera perderse 

para siempre.

En la Tele hablan del Tano Angelici

es dificil plasmar la belleza de esa manera

la opción de bajar el volumen es coherente

pero eso implicaría la derrota de la alienación

el triunfo de la poesía, el arte y el amor.