Los días

Poemas sinceros
Recuerdos que indican quién sabe qué
Sueños tontos
La tele prendida(sin volumen)
La radio que no deja de hablar de Messi
Precios macristas
Mensajes esperados de gente interesante
Mensajes molestos de gente vacía
Mensajes cotidianos de gente vacía pero apreciada
Cansancio matutino hermoso
Fracasos incrustados en el pecho
Textos aburridos
Hambre, mucho hambre
Pensamientos victoriosos de poeta frustrado
Ganas de coger
Ganas de coger
Almuerzos variados
Pizzas a la noche
Música fuerte en los auriculares
La cerveza haciéndose presente
Pajas sanadoras(a veces)
Sexo sanador(menos)
Sexo necesario(también)
Charlas de Whatsapp que llenan
Corazoncito que comienza a apuntar(miedo)
Contradicciones familiares
Gestión del cariño
Gestión del amor

Así pasan los días

4-4-2 (Con Messi suelto)

Mucho se está hablando del mundial,
ya es la época.
Con vos, un poco
hemos tocado del tema.
Esta es mi selección.

                    Armani
Mercado Otamendi Fazio Tagliafíco
          Masche     Lo Celso
Messi                          Di Maria
          Dybala       Higuaín

¿Vos que piensas?
No me lo pidas a Biglia,
por favor.
No quiero pelearme con vos,
es lo que menos quiero.

Tenemos pendiente una juntada,
poesía, este y otros temas
nos esperan.
No creo que haya vino.
Si música, y algo rico que acompañe.
Me vas a mostrar un par de cosas
que quiero ver.
Voy a hacer un par de chistes tontos,
de los que te vas a reír.

Ahí vamos a estar,
espero.
Como cuando eramos niñxs.

Sola-Solo, cancha entera.

Su voz de plata

Estoy seguro de que
una amiga va a conocer
un chico chileno.
Van a coger y a enamorarse
por un tiempo.
Me van a invitar a tomar
cerveza en su casa.
Va a haber fernet,
también papitas.
Seguro será en otoño,
terminando el otoño.
La vamos a pasar bien.
Charlas con un discurrir ameno.
La U. Bolaño y Nicanor
van a ser los temas.
Como a las 3 de la mañana
nos vamos a comenzar a aburrir.
El chico va a decir "¿puedo tocar la guitarra?",
yo voy a preguntar "¿hay guitarra?",
mi amiga dirá "¡Sí!",
con ojos llenos de corazones.
Y el va a tocar ese tema
de "Los Tres" que me gusta tanto,
y vamos a ser felices
por tres minutos más.

Ahora

La verdad,
no se de donde has salido.
¿Donde estabas?
¿Que hacías?
¿Recién apareces ahora?
¿Por que no antes?
Hubiera sido positivo que aparezcas antes.
Sabelo.
El tiempo es difícil de interpretar.
¿Por que ahora?
El tiempo no es uno,
para mi es uno,
para vos es otro.
Ahora que estás,
el tiempo ha cambiado.
La relatividad.
Antes, una vida mirada para atrás
sin nada importante que resaltar,
los días pasaban, nada más.
Después, una vida para adelante,
donde todo puede suceder y no quiero
que pasen lo días.
Me da bronca cada vez que me pregunto
(y te pregunto)
¿Por que no has aparecido antes?
Me da miedo, cada vez que me pregunto
(y te pregunto)
¿Tienes pensado irte?

Mate cocido con poleo

Otoño
El sol entra sin permiso,
por la rendija de la puerta 
y los espacios que deja la ventana.
25 de Mayo, locro.
"La Patria"
Escribo.
No pega, pero suena 
Kylie Minogu.
"Ya na-na,  na-na, na-na-na"♫
No, ese tema no.

El mate cocido con poleo
está caliente, 
onda "tuy la aca".
Hay que soplar y esperar.
Se sopla haciendo fuuuuu y no ahhhhh.
Hay tortilla, no es a la parrilla,
una lástima.
Suena ahora New Order,
demoro en escribir,
pasan los temas.

El día pide 
locro
vino
mandarinas en la plaza bajo el sol.
Lo bueno,
el mate cocido con poleo ya está
a punto para ser tomado. 
La taza se inunda,
gotitas verdes corren sobre el 
cuerpo de mi Batman dibujado
sobre la cerámica.
Lente empañado.

The Cure es una gran banda
para escuchar en días como este
por la mañana.
Tengo sueño,
noche larga,
pero no puedo dormir
y escribo. 

La cosa es que quería
escribir sobre el mundial,
que ya se viene. 
Nos vamos a juntar temprano
con la gente, 
a ver partidos,
a Messi.
A compartir tortillas.
Y mate cocido con poleo.

 


 
 

Es la hora

3:10 A.M.
Mas o menos por ahí, dicen
que es la hora del diablo.
Cuando me despierto
durante la noche, veo mi cel
y ruego que no sea.
Ojo, que no soy
al único que le pasa.

Me dan miedo las monjas.
Parece que hay una
que anda merodeando
por la jefatura de Policía.
Ciertas noches, pienso que
puede aparecer.
Horror.

Tengo parálisis de sueño.
Algo así como que se me
despierta el cerebro pero
el cuerpo no responde.
Suelo gritar,
gritar muy fuerte para
salir de ese trance.

Hace dos noches,
me ha pasado.
Yo sabia que la monja
estaba ahí.
No la veía,
pero estaba ahí,
estoy seguro.
Mi cuerpo no reaccionaba.
Un grito horroroso, potente
y desgarrador me ha salido.
Despierto.
Asustado.
Movía los dedos del pié.
Podía controlar mi cuerpo,
otra vez.
Veo la hora
3:10 A.M.
Se erizan los pelos del brazo.

Siento los gritos de los niños
que siguen jugando al fútbol
y el silbato del seguridad del barrio.
Eso me tranquiliza.
Me vuelve a la realidad.
Creo.

Living comedor

Sentado en mi living comedor.
Mirando la escalera,
entra un pedazo de sol
que la alumbra.

Imagino que bajas,
con cara de dormida,
10:45 A. M.
Tienes puesta
mi remera de "linterna Verde",
y nada más.
Te queda larga,
casi hasta las rodillas
(Me gusta como te queda).

Estás parada en el ultimo escalón
mirándome con esa cara de dormida.
Yo estoy cerca,
muy cerca.
Equilibrados en altura.

Te toco el cachete derecho.
Sonríes.
No puedo más.
Te beso.
Paro, y te miro.
Sonríes.
Me gusta.

Desde el cel

Escribir un poema desde un celular es complicado.
Un experimento raro.
Claro que estando en cama
mientras me refriego los pies es lindo.

Esto es por ella.
Si no la pensara tanto,
seguiría viendo
"La guerra de los clones".

¿se puede recordar un perfume?
Creo que si.
Se me viene su olor.
Se me figura esa bombacha naranja
con lunares violetas.
Esa cintura angosta.
Los pocitos en la espalda.
El vino que le tiraba por la panza para
lamerla con más ganas.
Ese porro que ella siempre prendia
después de tener sexo conmigo
(y con otra gente, calculo)

Ella no gemía.
Metía suspiros profundos.
Yo le preguntaba si estaba bien.
Ella me decía q no sea pelotudo,
que se la siga metiendo.
Yo pensaba que me habían  educado
para que las mujeres griten.
Me volvía a concentrar y seguía.

A veces con forro.
A veces afuera.
Me iba al baño,
Ella terminaba su tuquita.
Yo le cruzaba los brazos por sus pechos.
Mordida de hombro.
Sueño.

10 km

En la plaza Alberdi
como a esta hora
las luces están alumbrando
lo que tienen que alumbrar.

Un par de hippies con O.S.D.E.
ya desmontan
la cuerda esa para hacer
equilibrio.


Los raperos
tiran flow y
se gritan cosas
en la cara.

Una gota atraviesa
mi cara y se pierde
ya sin ganas
en el ancho labio.

Los enamorados pululan
por los bancos,
algunos con mas suerte
que otros.

Maluma Baby
canta desde un
celular con
poca fidelidad.

Los perros a
esta hora,
ya miran con
desconfianza.

Me chorrea agua,
desde la barba
remera mojada
 10K.M.

Acuerdo.

Cuando era chico,
comía de esas gomitas verdes,
de menta.
Esa forma,
suerte de pirámide
sin punta.
El azúcar refinado,
aunque granos gruesos,
los sentía en la lengua
como lamida de gatito.
 
Me hablas de los caramelos
"Medía Hora"
con la misma pasión
que yo te hablo de las gomitas.

Tenemos un gran acuerdo
(o un gran desacuerdo),
no nos gusta el helado de
menta-granizado.

A vos te gusta el choripan.
A mi no.

Lo bueno es que a los dos
nos gusta
Karate Kid.
A mi la orignal,
la de Miyagi.
A vos la otra,
la de Jackie Chan.

En fín,
tiramos la moneda.
Yo llevo caramelos "Media hora".
Vos llevá gomitas verdes
con forma de pirámide sin punta.

Suena Radiohead

Por cada nueva entrada a este blog
me siento bien.
Por cada poesía que subo,
me siento mejor.

¿Proceso catártico?
¿Traslado de algunas
frustraciones a la web?
¿sentirme poronga?

Llovizna.
Suena Radiohead
(capricho del algoritmo de Youtube).
Debe ser que esto me hace pensar.

Me siento Daniel Larusso.
Cada día avanza un poquito más,
en lo que supuestamente le gusta.
¿Cagar a trompadas a un rubio cheto
para poder quedarse definitivamente con
una chica que después lo va a dejar?

Capaz que está muy mal la analogía.
Lo que quiero decir,
es que está bueno escribir poesía,
aunque sea una mierda.

Esta bueno escribir poesía.

Mi cel.

La pantalla rota de mi celular
no me deja ver los mensajes
que me has mandado alguna vez.
A parte, esta viejo, se traba y
la conexión no ayuda.
Si supieran Arnet y Motorola
lo mal que me hacen.

Ya he podido encontrar lo que buscaba.
El mensaje decía:
"Un beso mal dado puede desatar una tempestad.
Un beso bien dado puede abrir primaveras."

Yo pienso que me habrás querido decir.
Pienso mucho.
No soy muy dado a pensar con lógica.

Tres horas después,
sigo pensando.
Tengo que leer.
Tengo que cocinar.
Tengo que entrenar.
Tengo que dejar de pensar.

Me hace mal mi tozudez
frente a la tecnología.
Arnet y Motorola no son tan malos.

Miércoles

Me gusta el disco nuevo,
el anterior también, obvio.
Pero este no está cargado de vos.
Por vos escucho esta banda,
ahora es distinto.

Vos estabas borracha esa noche,
me intentabas decir que tu primo
estaba espoileando a una mina,
te reías sola.
Me mirabas y sonreías.
Yo me quedaba concentrado en tus encías.
Era miércoles.
Llovía.
Cargabas unos discos viejos
que no los íbamos a escuchar.
Solo te hacías la vintage.

Internet suele fallar.
La salvación era eso
que tenías en tu mochila.

Nunca hemos funcionado
sin música y sin cerveza.
Eso era lo mejor.

Pelotudo

He creado un grupo de Whatsapp
en el que estaba con un amigo,
peor lo he sacado.
Estoy solo en el grupo.
Lo utilizo como anotador,
más que nada como recordatorio de
algunas ideas para posibles poemas.

Tengo anotado:

Todas las formas en que me imagino
que me invitas a salir.

No pondría esas descripciones tontas
en la bio de Instagram.

Tranzar chapar.

Poesía como refugio.

Seguir el camino por el que te guie Golum.

Entendimiento de Emojis.

Todo eso tengo anotado.
Si.
Que pelotudo.
Prometo usarlas.
No me las roben. 

Jogginetta

Estoy mono temático.
Con las bandas indies
y con vos.
Siento ganas de escribir ahora,
escuchando Future Islands.

Ganas de escribir lo que hacía anoche,
tirado en la cama.

En mi cabeza se figuraba tu sonrisa
que me observaba desde la puerta,
a través de la rejita.
Sonrisa,
después risa.
De mi cuerpo vestido con joggin
y una campera vieja verde
sin cierre.
Yo mirando para arriba
no se qué.

Me daba cuento del ilícito.
¿Como te vas a reír de mis joggins
si son lo que mas me gusta en el mundo?
Capaz que no lo sabes.

En tu mirada se detectaba esa capacidad de predicción,
sabias lo que iba a pasar, como estaba yo por reaccionar.
Me iba a encontrar con tu risa, iba a despegarme rápido del suelo,
iba a abrir la rejita, para hundir mis dedos en tu espalda,
y darte un beso.

Guat guachudoooo

Archivar chat.
Gran opción.
No es la solución
pero ayuda.

Vengo de estar tirado media hora en la cama.
De costado, cachete contra la almohada,
baba escapándose de la comisura de mi boca.
Charquito de agua.
Rodillas flexionadas, panza metida para atrás.
Brazo izquierdo abajo de la almohada y mi cabeza,
amortiguado.
Brazo derecho libre, me acariciaba solo.
Obviamente que toda esa media hora ha sido para pensar.

Por la puerta de mi pieza penetraba la música que llegaba desde abajo.
Sonaba esa canción de los Stone Temple Pilots que me gusta mucho,
la de los Teletubis oscuros,
esa que dice "guat guachudoooo, guat guachudoooo".
Todo un contexto armado para seguir pensando,
para pensar con ganas.
Mientras mi mano que estaba libre buscaba algo que no encontraba.
Era obvio,
faltabas vos.

Pero no me puedo quedar pensando para siempre.
Había que cocinar milanesas,
era domingo, es domingo.

Poesía

¿Que cara pone la gente cuando escucha poesía?
Mucha gente pone cara de nada y esboza sonrisas en las partes que les gustan.
Una amiga, estira la cara(en realidad la quijada),
se agarra las manos, y cruza la cabeza.
Yo no se que cara pongo.
No se que cara poner,
esa es la verdad.
Momento incomodo.
Un mínimo criterio:
tratar de no reírme de las boludeces que pueda llegar a decir el lector.

Yo quiero saber que cara pones vos
con mis poemas.
Pero no te interesan, al parecer.
Ni los que tienen que ver con vos,
ni los que no.
A veces pienso que sos medio mala.
A veces pienso que eso me gusta de vos.

Se me ha dado por ir a comer al mercado,
y quedarme a leer un rato poesía.
Que es lo mismo que decir
que se me ha dado por ir al mercado
y quedarme un rato pensando en vos.
La verdad, lo disfruto.
Dos empanadas y un vaso de alguna gaseosa,
40 pesos.
Poco ruido, o no muy molesto.
Mis libritos.
Y de algún modo vos.
Tu sonrisa.
John william cooke diría que es de conejo.
Pero cuando hablo de tu sonrisa, lo digo de verdad.
Ojo.
No se trata de hablar de tu sonrisa como
cualquier boludo nombra una sonrisa en un poema.
De forma tan cursi, cómoda, convencional.
Yo de verdad pienso mucho en tu sonrisa.
Pero listo,
basta de hablar de tu sonrisa.

La cosa es que estaba en el mercado tratando terminar
el libro de Mario Flores mientras el muchacho que trabaja ahí
iba levantando una a una las banquetas, y ya se acercaba a la mía.
Esa gente labura todo el día.
Eran las 21:33.
Las luces se iban apagando.
Llovía.

Ahora también llueve.
Me vienen ganas de llorar.
Veo el celular y no te veo en linea.
No me has contestado el emoji.
A veces pienso que sos mala.
Yo se que no sos mala.
Pero me gusta pensar eso.
Un excusa para enojarme con vos.

Perdón.

Esa película: Laberinto.
Nunca la he visto ¿Sabes?
Y me acuerdo cuando te mentía
que sí la había visto,
que copado Bowie,
y no se que otra poronga.
Ya lo sabes,
no la he visto.
Solo que no sabia como quedar bien con vos.
Te hablaba de la caminata lunar,
de la ignorancia y de la perdida de conciencia
de la sociedad occidental.
¿Sabes? No se nada de eso.
Solo quería parecer interesante.
Ahora que lo pienso,
siempre ha estado presente
el recuerdo sordo de esta situación
con mi ex.
Recién hago autocrítica.
La verdad, es que solo se de futbol y de comics.
Perdón.
Quería quedar bien con vos.
Quería parecer interesante.

Avanzo

Los domingos con lluvia,
suelo tomar mate y mirar por la ventana.
Pensar se me hace provechoso.
Primero, me voy al  2000;
con Ale jugabamos al Pokemon de Game Boy,
así tirábamos el tiempo.
Segundo, estoy a fines de los 90´s;
un video de mujeres vestidas de momias
haciendo coreografías.
Primer quinquenio de los 90´s;
estoy comiendo ese yogur en cajita
que me compraba mi mamá,
tenía pedacitos de frutilla.
Y como quien no quiere llegar a los 80´s
veo el gol del Cani a Brasil en el mundial del 90.
Uff. Por Dios.

Voy avanzando hacia atrás,
es decir, retrocedo.
Pero avanzo, porque me siento mejor.
Como Clubber Lang castigando a Rocky,
imparable.
Avanzaba.

Ya estoy en los 80´s, y eso de los recuerdos,
se me hace muy poco caro al hecho
de plasmar cosas en un papel.
Retrocedo en el tiempo.
Pero avanzo.

Pausini

Esa noche había música.
Tarea Fina sonaba.
Cerveza acompañaba,
no me acuerdo cual,
pero era de las verdes.

Yo le explicaba Roberto porque me interesaba esa chica.
No se hacía la intelectual.
No andaba pensando en la cita de autoridad.
Le huía a las palabras complicadas,
como pernicioso o sine qua non.
Si tenía que decir una boludez, la decía.
No andaba viendo quien estaba para opinar.
No le gustaba Spinetta,
que me la baja tanto.
No era inquisitiva con lo que el resto decía.
En fin.
Eso me gustaba de ella.

Más tarde.
La fiesta.
Ella bailaba sonriente con los dedos en punta,
solo el baile le importaba, al parecer.
¿yo?
Apoyado en la barra,
haciéndome el que no miraba.
"No seas cagón", me decía Roberto.
"Desde la otra punta se nota que la miras", decía Roberto.

Más tarde.
¿Yo? En la barra.
¿Ella? Bailando con Roberto.

Más tarde.
Llego a mi casa.
mis vecinas hacían karaoke.
Sonaba Laura Pausini,
versión de mi vecina.
El eco era terrible,
no podía dormir.

¡

Imágenes

Algo va creciendo.
Algo va bien.
Muchas imágenes van pasando.

A veces, la cosa se complica.
Con Jorge veíamos los Super Campeones.
El lo bancaba a Steve, yo a Tom.

Jorge se ha ido, ya no está.
Quisiera estar parado al borde de un puerto
mirando algún barco medio hundido,
pero vivo en Santigo.
Y estoy solo a lado del río.

Jorge escuchaba música triste,
como la de mi lista de spotify, ahora.
Suena fuerte.
El agua está muy quieta, y es poca.
Hay un olor horrible,
me hace sentir mejor.

Muchas imágenes.
El boliche, la Play, la falopa.

Estoy mareado,
me vuelvo a casa solo,
caminando,
escuchando New Order.

Es

Violencia

¿Que produce la violencia?
Eso preguntaba Maru.
Ella joven, de clase media, gente bien.
Novio bien, carrera bien, amigos bien.
Ella a la espera de un momento muy grato.

A veces prendía la P.C. y ponía Radiohead.
Y al rato, surgia esa pregunta.
¿Que produce la violencia?

Oscuros recuerdos la sacudian.
Una situación puntual que la visibilizaba
en una caverna profunda y sin salida.
Solo había posibilidad de huida
cuando su novio le sacaba los auriculares.