cañería

Mientras escribia un poema frustrado

no podia dejar de pensar en el ruido de agua de las cañerías deo vecino

como se intensifica cada vez que van al baño

como se calma cuando no hay nadie por las mañanas

como se disputa el cartel con ese grillo cantor

el ruido de las motos tuneadas irrumpe brevemente

el tiemo acomoda todo

el agua no deja de fluir

el grillo se apaga

alguien vuele al baño

dengue

La gente anda cerca del rio

hay vapor y mosquitos

niños con cañas de pescar improvisadas

los chipaqueros apagan las ultimas brasas

los bañeros miran sin descaro

el chico de visera blanca

circula más rápido que la mayoria

y piensa en algo

que no lo deja tranquilo

sabe que al otro dia

ese pensamiento va a seguir

y el va a seguir corriendo

es un

Ese dia

tenias algo en la cabeza

y un pantalon roto

(que linda sos)

por suerte no llegaba el colectivo

Mas detalles

Mas precisión

No es una carta de amor

Ni un mensaje que mando borracho a las 3 am

Es un poema.

transparente

Siempre siempre

lo que escribo

me resuena igual

alguien me ha dicho

"a veces escribes como triste, otras como enojado."

Yo no sabía como decirle

(sin sentirme tan transparente)

que tenía razón.

59 de térmica

En el día en que la coca más fria
es el mejor regalo para cualquier tonto
los termómetros que marcan 59 grados
nos hacen pensar
y darnos cuenta
de las pocas cosas lindas que nos interesan.

Esperando empanadas

Viendo como una cantidad de gente es feliz en una pantalla
el mate se enfriá y los graves de la tele no dan más
de a una, la señora se va comiendo todas las galletas del paquete
en la cama de arriba, el semen se va secando y la bañera de a poco se desagota
el calor del medio día en ese lugar del mundo dice presente
la casa tiembla con cada colectivo que pasa
y las motitos con el cebador tocado son la pesadilla más cruel
las papas fritas y la cerveza de anoche atentan contra el poema
o quizás, lo salvan.

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La cáscara de banana y lo que queda de la manzana se abrazan en la mesa
el viento, el poco viento, se siente en las gotas que caen desde las axilas
el que escribe, piensa en la conveniencia de comprar empandas
 y mientras disfruta la música se pregunta por que este vómito debería ser un poema.

El olor horrible de la basura que no busca el basurero rompe el momento
pero el que escribe se pregunta si no será una especie de señal
del dios de la poesía o algo así.