Ha cambiado
son menos las luces que se prenden
pasos que ya no se sienten
ni el ruido de la cadena del baño
falta gente en la casa
nos movemos para hacer algo que ahora
no tiene sentido,
no lloramos
pero abrimos puertas
estamos atentos a sonidos en retirada
la ausencia presente
nos presiona
por todos lados
de todas formas
hay más comida en la heladera
y seguimos pendientes de cosas
que ya no importan
El sol en invierno
que ilumina
la caminata del escobero
va trazando
los contornos
de las figuras
que se mueven
entre otras que no
y el día pasa
se va
y los contornos
se pierden
hasta desaparecer
El olor a sopa de verduras
el ruido de la cuchara
que pega contra el borde del plato
mientras alguien
entra en la final countdown
pero sin ese teclado infinito
aquí hay algo que se apaga
como esas canciones
que van llegando al final
mermando el volumen
como buscando disimular
que se acaban
y que el autor
no ha sabido
darles un buen cierre
El olor a algo que se quema
esquiva a los perros
a las señoras y sus bolsas con verduras
y encuentra el hueco
para hacerse sentir
en las narices de la casa.
Un incauto
no entiende bien
porqué relaciona
ese olor con el invierno
y dibuja
inmediatamente
en su mente
una columna de humo
que se eleva sobre los arboles sin flores
y cobra forma
de un recuerdo
En Santiago
los invernos
son cortos
la gente exagera el frio
los perros duermen mucho
los gatos se vuelven reyes de las veredas
y mucha gente
aprovecha el barbijo
para no saludar a nadie.
Una chica tomando cerveza
repasando un poema
que no se va a animar
a leer en público
(aunque todavía no lo sabe)
parece que el humo del cigarro
no la perturba
mueve los ojos frenéticamente
perdidos en esos versos
que seguramente
a nadie le interesan.
Caminar en el pasillo del sanatorio
pisando los límites de las baldosas
Las puertas van y vienen
sin ruido
gente de un solo color
pasa
como fantasmas
el ruido de ascensor
rompe el silencio de la siesta
el ventanal es enorme
y es difícil de creer
la poca luz que entra.
Estas horas pasan muy despacio
Los bocinazos que entran por la ventana retumban dentro mío
Y una mosca me mira, muy dispuesta a molestarme
Todo, todo
Mientras me invade tu recuerdo
Y mi reacción es incontrolable
Encima
El algoritmo de youtube me pone esas canciones
Que ahora
Son más tuyas que mías
Y lo peor, es que el día sigue
Tengo que llegar a un lugar
Y el mundo está en cámara lenta
*Inspirado en un poema de una compañera de taller.
Una noche
que anuncia el otoño
el aire empuja las gotas
que caen de las latas
tranquilidad que maquilla
un pasado que anuncia un futuro
que se siente en el presente
estás ahí
bailando en el borde de mi terraza
sin mirar para abajo
sin medir el peligro
sin dejar de hacerme pensarte
*Inspirado en un poema de Pizarnik
Todo nublado
gente musicalizada,
comen churros con dulce de leche
miran vidrieras
exageran el frio
mientras pululan los perros salchichas
Los poetas sentados en el café
miran atentos
a través del vidrio
buscan inspiración
la magia de lo cotidiano
la calidez de lo común
No es un día para poemas de amor
hay más en el ambiente
cielo gris
clima insoportable
¿gente triste?
no sé,
gente que vive
que hace cosas
gente siendo gente
¿Todo eso cabe en un poema?
¿Cuantos poemas caben en eso?
Las acciones
las cosas
la gente
de alguna manera
toman forma
aquí adentro.
Escucho ese ruido imparable
mientras veo mi reflejo deforme
en el vidrio
No hay música
(raro)
solo el ruido interminable
que me obliga
a seguir sentado
a lado
de la ventana
por lo que queda
de la mañana gris.
Con Youtube de fondo
y ruidos en la panza
observaba tres moscas molestas
algo busca en esos aleteos
máxima concentración
por la ventana se escuchaba la lluvia
los segundos no pasaban
hasta que un aplauso
deja tres cadáveres
sobre la mesa verde.
Una cuchara grande con merengue
mi boca sintiendo
como los dientes se desgastan
la presión de la lengua con el paladar
buscando exprimir el sabor
de lo que nada queda
la saliva va y bien
por los lugarés más reconditos
de esa cueva
rodeada de piedras blancas deformes
que dicen basta
dicen basta
basta
El aire cruza
del balcón a la terraza
los tobillos lo sienten
saben que no se tienen que quejar
un clima así es raro en esta época
a un lado, las calle embarrada
a otro, un árbol, más atrás la torre de la Iglesia
arriba, un inmenso cielo blanco
la música sale de la TV
inunda la habitación
e invita a la lluvia
para que se conjuguen
y todo sea mejor.
A la espera de una respuesta
que se demora un poquito
me surge pensar
en la soledad
de esa gente que está sola de verdad
no en los que no consiguen match en Tinder
o corazones en Instagram
sino de las personas que andan solas por la vida
tomándose un café
o un Whisky a cualquier hora
leyendo el diario
o pidiendo un menú del día en un bar de mala muerte
con un vaso de vino berreta
cuando se consume lo que había en esos recipientes
¿que pensarán?
En esa saga de videos
de los Smashing Pumpkins
1979-Perfect
se ven algunas imágenes
que parecen de otra era
se parecen a la felicidad
esa que existía antes del covid
esos clichés que versan
que antes había que valorar algunos detalles
como poder juntarse
ir a recitales
y emborrracharse con gente, mucha gente
en realidad, sin importar la cantidad de gente.
Supongo que la nueva felicidad
por lo menos la mia
se trata de ver videos de bandas under de los noventa y ochenta
tomando mate tranquilo
y esperar algún WhatsApp
