El tren siempre pasa a estas horas
bordea la precariedad de las casas
donde hay gente
pasando los días
hasta que todo pase
el silbato del seguridad rompe el ruido
del tren y las vías
después un silencio que abre la zozobra
la espera horrible del próximo sonido
que le de vida a esta noche muerta
los perros duermen
los sapos miran la luna fijamente
mientras les palpita el pecho
y los grillos en modo avión
una noche rara
parecida a la anterior
y a la anterior
y a la de mañana
una calma oscura y triste
¿presagia la esperanza?
por la ventana se ven unas cuantas estrellas
posiblemente ya no existan
pero desde aquí
y a través de las cortina
siguen brillando.
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