Debo ser macrista

Como me molesta ese ruido de las motos tuneadas,

ese ruido de motor, sobre todo en noches como estas,

donde lo único que resalta es el silbato del sereno.

Los niños no están jugando a la pelota hoy,

debe ser por la amenaza de lluvia.

En realidad, ese ruido me da miedo,

y me da un poco de vergüenza decirlo.

Pero ojo al charqui, también me molesta.

Como cuando estoy leyendo ese librito que tengo aquí cerca y la moto suena.

Ay Dios, debo ser macrista.

Ray

Estoy mirando en la pared de mi pieza

una imagen del club de la pelea,

Está Brad Pitt, Edward Norton, y la chica que no recuerdo el nombre

(Es linda, aunque en la imagen aparece fumando).

Cuando escribo estas cosas,

siento que me cuesta mucho no ser

una copia

de una copia

de una copia

de otra copia

de algún buen poeta,

digamos Carver.

No sé si merece ser nombrado aquí.

Es muy injusta la vida,

Muerto a los 50 años

Y nombrado en este poema.

Pizza

Deseo comer una pizza,

con una coca cola,

eso es lo que quiero ahora,

pero llueve.

No puedo salir a la calle,

o no me animo a salir.

Pero la lluvia, esta lluvia,

no otra, me recuerda a vos.

Supongo que está bien,

es lógico.

Todos hacemos lo mismo,

vemos, escuchamos, sentimos esa lluvia,

y seguro que nos trae algo a la cabeza.

Yo te veo a vos,

a lado mío.

Desnuda, en una postura similar

a la pareja de Paterson en el día martes, creo.

Dándome la espalda, yo mirando para arriba,

pero sabiendo que me puedo salvar,

sabiendo que existe la potencialidad

de darte un abrazo, pasándote mis brazos

en cruz por tu pecho sin ropa.

Y de olerte el cuello,

Y escuchar como protestas

porque no te dejo dormir.